Prohibido Prohibirlo

La foto

2011-08-16T08:49:00.000-07:00

Me atormenta esa foto. No encuentro el motivo de mi irritación, pero seguramente excede a la foto misma. Hace más de media hora que no la puedo sacar del celular. Estaba viendo las fotos de ese cumpleaños festejado en casa, cuando se quedó trabado el aparato con esa foto. Se puede ver en la imagen un semblante mío más claro, una cara sin demasiadas preocupaciones, solo un instante, sin pasado ni futuro. Quizás con un pasado inmediato que sea la foto anterior, y un futuro inmediato que sea la posterior; pero al quedarse estancado es tan solo un instante que prescinde de conjugaciones. La foto en cierto sentido me agrada, es como un portarretratos enmarcado en color blanco, con un vidrio que marca el límite entre lo que es y lo que fue, un vidrio que separa mucho más que un espacio y dos personas. En la foto estoy en mi casa, rodeado de familiares que me saludan. En la foto es mi cumpleaños y es verano, eso explica la vestimenta. Yo estoy sonriente pero con gesto alerta, limitando la pureza del entusiasmo. No puedo entender que pensaba en ese momento, que motivo caía de mi boca cóncava, estirada, para demostrar una euforia reprimida, un entusiasmo fugaz en la realidad, pero perdurable en la foto. La foto, como cualquier otra, es una mentira, eterniza un momento que no lo fue y que ni siquiera recordaría si no fuera por la imagen, que trae en una bandeja una aproximación familiar desde otro ángulo para poder vincularlo con un recuerdo o construir un recuerdo en base a la imagen.

Esa foto forma parte de mi realidad, por lo cual soy parte de ese cumpleaños viejo en que sonrío sin saber porque lo hago, ¿o acaso nunca se sabe el motivo de la sonrisa? Porque convengamos que la risa siempre tiene un motivo evidente, ¿pero la sonrisa lo tiene?.

La cuestión es que está mi tía y mi papa a la derecha con su mano en mi hombro intentando saludarme (tal vez la próxima foto del álbum sea la de su saludo), mi mama me está por saludar en ese momento, y mi hermano está a la izquierda aplaudiendo. Yo en cambio estoy mirando para el mueble donde está el equipo de música. ¿Quién me habrá tomado la foto? Por la perspectiva, estaría situado del lado de mi hermano, pero más alejado. No recuerdo quien más estaba, que no aparece en la imagen. Es más, ni siquiera recuerdo bien ese cumpleaños. Pensar en mi amnesia me enfurece más aún y aprieto todos los botones del celular simultáneamente esperando que sea la manera adecuada de destrabarlo. Pero no hay caso, sigue igual. La foto me contagia su estado estático, dejándome mudo y congelado mirando fijamente la pantalla del celular. La foto es clara, se nota que entra sol por la ventana del comedor. Quien la haya sacado merece mis felicitaciones, tiene una nitidez admirable. En la foto estoy con la remera de una banda de rock, los jeans negros y zapatillas de lona blanca con los cordones desatados. No se todavía a que se debe mi sonrisa permanente. Todos están a mi alrededor, esperando saludarme, situándome en un pedestal. Estoy saludando a mi mama, pero mi sonrisa en mi cara se opaca un poco, entra la luz del sol, miro el mueble, que tengo a un costado mío, justo atrás de donde está mi hermano. Mientras estoy en los brazos de mi madre, miro los adornos y detalles situados alrededor del equipo de música, los discos y las fotos familiares; pero me detengo en una foto en particular, una en la que estoy yo solo, no recuerdo cuando me la tomaron, no me gusta esa foto, se me ve del torso para arriba, estoy con el celular en la mano, la pantalla esta iluminada, pero no se ve nada; desde la foto estoy mirando fijo de manera frontal, con los ojos abiertos de par en par, con una mirada enigmática. Me estremezco, pero dejo de pensar en ello, no hay que ser paranoico, no es más que una foto, aunque mañana le voy a decir a mi mamá que la saque.

Al otro día el celular se destrabó y siguió funcionando. Nunca más volví a ver esa foto.

Facundo Joel

Ajedrez

2010-12-01T14:29:00.000-08:00

En su grave rincón, los jugadores
rigen las lentas piezas. El tablero
los demora hasta el alba en su severo
ámbito en que se odian dos colores.

Adentro irradian mágicos rigores
las formas: torre homérica, ligero
caballo, armada reina, rey postrero,
oblicuo alfil y peones agresores.

Cuando los jugadores se hayan ido,
cuando el tiempo los haya consumido,
ciertamente no habrá cesado el rito.

En el Oriente se encendió esta guerra
cuyo anfiteatro es hoy toda la tierra.
Como el otro, este juego es infinito.

II

Tenue rey, sesgo alfil, encarnizada
reina, torre directa y peón ladino
sobre lo negro y blanco del camino
buscan y libran su batalla armada.

No saben que la mano señalada
del jugador gobierna su destino,
no saben que un rigor adamantino
sujeta su albedrío y su jornada.

También el jugador es prisionero
(la sentencia es de Omar) de otro tablero
de negras noches y blancos días.

Dios mueve al jugador, y éste, la pieza.
¿Qué Dios detrás de Dios la trama empieza
de polvo y tiempo y sueño y agonías?

J.L. Borges

Carta a un corazón soñado

2010-10-21T15:16:00.000-07:00

Ayer soñé con vos. No me acuerdo donde empezaba, ya que los sueños quizás sean como el amor, no tienen comienzo, solo suceden. Estabas triste por algo, no se bien el motivo, pero se notaba en tus gestos, en tu rostro. Esos ojos oscuros no me dejan en paz un segundo, ni siquiera cuando duermo. Estabas tan apenada y no saber porque me duele más de lo debido. Sospecho que era por amor, de otra manera no se explica esa mirada tan débil, tan desinteresada en tu alrededor. Espero que no te hayan lastimado, a la larga uno siempre aprende que el fuego no solo ilumina, sino que también quema. No por eso vamos a dejar de lastimarnos una y otra vez, a acobardarnos, a escondernos de las heridas; ese tipo de quemaduras algún día cicatrizan.
Estabas mucho mas grande, no se cuanto mas, los años no pasan solos. Mi inconsciente te recuerda en cada detalle. En un momento estábamos en el subte, vos estabas sentada frente mío, situada hacia la izquierda, de repente te miré y te dije que estabas mas hermosa que nunca, te sonreíste y me contestaste algo, no me acuerdo bien, creo que fue un cumplido. En el subte había mas personas, pero solo estabas vos, como si sobresalieras del resto o si te encontraras en otra dimensión, en otro plano. No consigo rescatar nada mas de ayer a la noche, exceptuando lo agitado que desperté. Ah, si, recuerdo que vestías una remera roja, eso es todo lo que se de vos en esta conjugación verbal que camino. Solo espero que no te hayan hecho mucho daño, y que cuando necesites alguna otra cosa o alguien con quien hablar me busques en los sueños que te voy a saber encontrar.

Facundo Joel

Algunas líneas para Victor

2010-10-02T15:11:00.001-07:00

Víctor no sabe que hacer. Va de un lugar a otro, se desenvuelve palabra a palabra. Víctor es personaje de una novela. De una novela mal escrita, bastante desprolija. Es un hombre joven, observado desde la naturaleza, pero considerado en sentido opuesto por la sociedad. ¿Que angustias se cruzan por quien crea personajes de tal naturaleza, para dejarlos abandonados en unos cuantos papeles, sin echarles una mano, sin dedicarles nunca mas un verso?. Desahuciado es la palabra adecuada para describir a Víctor. Quedó atascado en una secuencia ininterrumpida, en la búsqueda de alguna mujer, esperando las campanadas del destino, el grito desahogado del amante, que debería llegar en el anteúltimo capitulo, en la pagina 126. La novela no era tan mala, hay que admitirlo, por alguna razón el autor ha sido motivado a escabullirse en el arte de componer. No hay derecho a dar a luz un universo para después abandonarlo sin justificativo.
Víctor se despierta todos los días en la misma página, se despereza, se mira al espejo, se mancha el pijama con pasta dental y teme que se amarillenten sus páginas sin llegar al último capítulo.

lo fatal

2010-09-23T12:33:00.000-07:00

DICHOSO el árbol, que es apenas sensitivo,
y más la piedra dura porque ésa ya no siente,
pues no hay dolor más grande que el dolor de ser vivo
ni mayor pesadumbre que la vida consciente.
Ser, y no saber nada, y ser sin rumbo cierto,
y el temor de haber sido y un futuro terror...
¡Y el espanto seguro de estar mañana muerto,
y sufrir por la vida y por la sombra y por
lo que no conocemos y apenas sospechamos,
y la carne que tienta con sus frescos racimos,
y la tumba que aguarda con sus fúnebres ramos
y no saber adónde vamos,
ni de dónde venimos!...

Rubén Darío

La tragedia de un hombre honrado

2010-09-11T14:49:00.000-07:00

Todos los días asisto a la tragedia de un hombre honrado. Este hombre honrado tiene un café que bien puede estar evaluado en treinta mil pesos o algo más. Bueno: este hombre honrado tiene una esposa honrada.

A esta esposa honrada la ha colocado a cuidar la victrola. Dicho procedimiento le ahorra los ochenta pesos mensuales que tendría que pagarle a una victrolista. Mediante este sistema, mi hombre honrado economiza, al fin del año, la respetable suma de novecientos sesenta pesos sin contar los intereses capitalizados. Al cabo de diez años tendrá ahorrados...

Pero mi hombre honrado es celoso. ¡Vaya si he comprendido que es celoso! Levantando la guardia tras la caja, vigila, no sólo la consumición que hacen sus parroquianos, sino también las miradas de éstos para su mujer. Y sufre. Sufre honradamente. A veces se pone pálido, a veces le fulguran los ojos. ¿Por qué? Porque alguno se embota más de lo debido con las regordetas pantorrillas de su cónyuge. En estas circunstancias, el hombre honrado mira para arriba, para cerciorarse si su mujer corresponde a las inflamadas ojeadas del cliente, o si se entretiene en leer una revista. Sufre. Yo veo que sufre, que sufre honradamente; que sufre olvidando en ese instante que su mujer le aporta una economía diaria de dos pesos sesenta y cinco centavos; que su legitima esposa aporta a la caja de ahorros novecientos sesenta pesos anuales. Sí, sufre. Su honrado corazón de hombre prudente en lo que atañe al dinero, se conturba y olvida de los intereses cuando algún carnicero, o cuidador de ómnibus, estudia la anatomía topográfica de su también honrada cónyuge. Pero más sufre aún cuando, el que se deleita contemplando los encantos de su esposa, es algún mozalbete robusto, con bigotitos insolentes y espaldas lo suficientemente poderosas como para poder soportar cualquier trabajo extraordinario. Entonces mi hombre honrado mira desesperadamente para arriba. Los celos que los divinos griegos inmortalizaron, le desencuadernan la economía, le tiran abajo la quietud, le socavan la alegría de ahorrarse dos pesos sesenta y cinco centavos por día; y desesperado hace rechinar los dientes y mira a su cliente como si quisiera darle tremendos mordiscones en los riñones.

Yo comprendo, sin haber hablado una sola palabra con este hombre, el problema que está encarando su alma honrada. Lo comprendo, lo interpreto, lo "manyo". Este hombre se encuentra ante un dilema hamletiano, ante el problema de la burra Balaam, ante... ¡ante el horrible problema de ahorrarse ochenta mangos mensuales! Son ochenta pesos. ¿Saben ustedes los bultos, las canastas, las jornadas de dieciocho horas que éste trabajó para ganar ochenta pesos mensuales? No; nadie se lo imagina.
De allí que lo comprendo. Al mismo tiempo quiere a su mujer. ¡Cómo no la va a querer! Pero no puede menos de hacerla trabajar, como el famoso tacaño de Anatole France no pudo menos de cortarle unas rebarbas a las monedas de oro qué le ofrecía a la Virgen: seguía fiel a su costumbre.
Y ochenta pesos son ocho billetes de a diez pesos, dieciséis de a cinco y... dieciséis billetes de a cinco pesos, son plata... son plata...

Y la prueba de que nuestro hombre es honrado, es que sufre en cuanto empiezan a mirarle a la cónyuge. Sufre visiblemente. ¿Qué hacer? ¿Renunciar a los ochenta pesos, o resignarse a una posible desilusión conyugal?
Si este hombre no fuera honrado, no le importaría que le cortejaran a su propia esposa. Más aún, se dedicaría como el célebre señor Bergeret, a soportar estoicamente su desgracia.

No; mi cafetero no tiene pasta de marido extremadamente complaciente. En él todavía late el Cid, don Juan, Calderón de la Barca y toda la honra de la raza, mezclada a la terribilísima avaricia de la gente del terruño.
Son ochenta pesos mensuales. ¡Ochenta! Nadie renuncia a ochenta pesos mensuales porque sí. El ama a su mujer; pero su amor no es incompatible con los ochenta pesos.

También ama su frente limpia de todo adorno, y también ama su comercio, la economía bien organizada, la boleta de depósito en el banco, la libreta de cheques. ¡Cómo ama el dinero este hombre honradísimo, malditamente honrado!

A veces voy a su café y me quedo una hora, dos, tres. El cree que cuando le miro a la mujer estoy pensando en ella, y está equivocado. En quien pienso es en Lenin... en Stalin... en Trotzky... Pienso con una alegría profunda y endemoniada en la cara que este hombre pondría si mañana un régimen revolucionario le dijera:

-Todo su dinero es papel mojado.

Roberto Arlt

Inspiración

2010-08-19T16:06:00.000-07:00

La inspiración dura un suspiro,
como el beso de una mujer.
Irrumpe en el ocaso y escapa sin despedirse

Cuando menos preparado te sientes,
la inspiración encuentra terreno fértil

Ataca como una risa y se desprende como la brisa

Nada puedes hacer para detenerlo, es inútil
déjala ir y aférrate a sus residuos, puede que de algo sirva

De tu suerte depende tener a tu alcance lapiz y papel,
nunca sabes cuando te va a sorprender el mejor destello

Repentinamente cae como un rayo,
Te apresuras, te esmeras por encontrar algún método, un mecanismo,
pero ya nada puedes hacer, la inspiración no tiene dueño.

Facundo Joel

El remordimiento

2010-08-11T17:45:00.001-07:00

He cometido el peor de los pecados
que un hombre puede cometer. No he sido
feliz. Que los glaciares del olvido
me arrastren y me pierdan, despiadados.

Mis padres me engendraron para el juego
arriesgado y hermoso de la vida,
para la tierra, el agua, el aire, el fuego.
Los defraudé. No fui feliz. Cumplida

no fue su joven voluntad. Mi mente
se aplicó a las simétricas porfías
del arte, que entreteje naderías.

Me legaron valor. No fui valiente.
No me abandona. Siempre está a mi lado
La sombra de haber sido un desdichado.

Jorge Luis Borges

Tu tristeza silenciosa

2010-07-30T08:26:00.000-07:00

Tu sonrisa es el naufragio
de los hombres que no te tienen,
de los que nunca te poseyeron
aunque le hayas vendido tu oxigeno

Bailas infinitamente sobre caderas infieles
y desayunas matecocido cuando arribas a la hoguera
y entre turnos espaciados vuelas hacia la playa
pero quitas los pies de la arena cuando alguien toca a la puerta

Aunque te saques la ropa
ningún hombre consigue abrigarte
su sudor no te alimenta
y tu cuello comienza a doler

Dormir es tu mejor sueño y despertar tu peor pesadilla
ya no te quema trabajar cuando la rutina te acaricia el cabello;
tus diamantes ya no brillan como viejas primaveras
se opacaron entre orgasmos de clientes que detestas.

Facundo Joel

HISTORIA DE LOS DOS QUE SOÑARON

2010-07-12T12:45:00.000-07:00

HISTORIA DE LOS DOS QUE SOÑARON

Cuentan hombres dignos de fe que hubo en El Cairo un hombre poseedor de riquezas, pero tan magnánimo y liberal que todas las perdió menos la casa de su padre, y que se vio forzado a trabajar para ganarse el pan.
Trabajó tanto que el sueño lo rindió una noche debajo de una higuera de su jardín y vio en el sueño un hombre empapado que se sacó de la boca una moneda de oro y le dijo: "Tu fortuna está en Persia, en Isfaján; vete a buscarla". A la madrugada siguiente se despertó y emprendió el largo viaje y afrontó los peligros del desierto, de las naves, de los piratas, de los idólatras, de los ríos, de las fieras y de los hombres.
Llegó al fin a Isfaján, pero en el recinto de esa ciudad lo sorprendió la noche y se tendió a dormir en el patio de una mezquita. Había, junto a la mezquita, una casa y por decreto de Alá Todopoderoso, una pandilla de ladrones atravesó la mezquita y se metió en la casa, y las personas que dormían se despertaron con el estruendo de los ladrones y pidieron socorro. Los vecinos también gritaron, hasta que el capitán de los serenos de aquel distrito acudió con sus hombres y los bandoleros huyeron por la azotea.
El capitán hizo registrar la mezquita y en ella dieron con el hombre de El Cairo y le menudearon tales azotes con varas de bambú que estuvo cerca de la muerte. A los dos días recobró el sentido en la cárcel. El capitán lo mandó buscar y le dijo: "¿Quién eres y cuál es tu patria?" El otro declaró: "Soy de la ciudad famosa de El Cairo y mi nombre es Mohamed El Magrebí". El Capitán le preguntó: "¿Qué te trajo a Persia?" El otro optó por la verdad y le dijo: "Un hombre me ordenó en un sueño que viniera a Isfaján, porque ahí estaba mi fortuna. Ya estoy en Isfaján y veo que esa fortuna que prometió deben ser los azotes que tan generosamente me diste".
Ante semejantes palabras, el capitán se rió hasta descubrir las muelas del juicio y acabó por decrile: "Hombre desatinado y crédulo, tres veces he soñado con una casa en la ciudad de El Cairo, en cuyo fondo hay un jardín, y en el jardín un reloj de sol y después del reloj de sol una higuera y luego de la higuera una fuente, y bajo la fuente un tesoro. No he dado el menor crédito a esa mentira. Tú, sin embargo, engendro de mula con un demonio, has ido errando de ciudad en ciudad, bajo la sola fe de tu sueño. Que no te vuelva a ver en Isfaján. Toma estas monedas y vete."
El hombre las tomó y regresó a su patria. Debajo de la fuente de su jardín (que era la del sueño del capitán) desenterró el tesoro. Así Alá le dio bendición y lo recompensó.

Jorge Luis Borges.

Población Violeta Parra - El nombre robado

2010-06-21T12:54:00.000-07:00

La dictadura del general Pinochet cambió los nombres de veinte poblaciones del pobrerío,casas de lata y cartón, en las afueras de Santiago de Chile.En el rebautizo, la población Violeta Parra recibió el nombre de algún militar heroico.Pero sus habitantes se niegan a llevar ese nombre no elegido.Ellos se llaman Violeta Parra, o nada.Hace tiempo, en unánime asamblea, habían decidido llamarse como aquella campesina cantora, de voz gastadita, que en sus peleonas canciones supo celebrar los misterios de Chile.Violeta era pecante y picante, amiga del guitarreo y del converse y del enamore, y por bailar y payasear se le quemaban las empanadas.Gracias a la vida, que me ha dado tanto,cantó en su última canción;y un revolcón de amor la arrojó a la muerte.

Eduardo Galeano

Ellos y nosotros

2010-06-05T12:39:00.000-07:00

Ellos no saben lo que desperdician, a nosotros nos falta sus sobrantes, pero además nos falta sus faltantes. No pueden valorar nada, están empachados de ambiciones, no les gusta reconocerse. Lo único que nos conecta es aquel recipiente con bolsa color negro. Ellos desde su universo de gala platinado, viviendo la vida como una película y nosotros desde el otro polo con los ropajes tristes y los sentimientos deshilachados; y en el centro de los extremos se encuentra la bolsa, paradigma de ambigüedades. A ellos los higieniza, a nosotros nos alimenta. A ellos los gratifica, a nosotros nos humilla. Es divertido pensar que sucedería si el tacho de basura estuviese al revés, el funcionamiento sería el mismo, pero no los polos. Nos gusta adivinar y estimar que vamos a encontrar en cada recipiente, pero cada tacho es un mundo de ilusiones y sorpresas, un nuevo universo en el que amanecerá al introducir la mano, un uso revolucionario del objeto desechado, algo que esta por renacer en nosotros. Quizás sea simplemente eso lo que nos diferencia, mientras ellos rutinariamente le quitan valor a algo y lo matan, nosotros lo tomamos con nuestra incertidumbre y le damos vida.

Facundo Joel

Hay un día feliz

2010-05-12T16:02:00.000-07:00

A recorrer me dediqué esta tarde
las solitarias calles de mi aldea
acompañado por el buen crepúsculo
que es el único amigo que me queda.
Todo está como entonces, el otoño
y su difusa lámpara de niebla,
sólo que el tiempo lo ha invadido todo
con su pálido manto de tristeza.
Nunca pensé, creédmelo, un instante
volver a ver esta querida tierra,
pero ahora que he vuelto no comprendo
cómo pude alejarme de su puerta.
Nada ha cambiado, ni sus casas blancas
ni sus viejos portones de madera.
Todo está en su lugar; las golondrinas
en la torre más alta de la iglesia;
el caracol en el jardín; y el musgo
en las húmedas manos de las piedras.
No se puede dudar, este es el reino
del cielo azul y de las hojas secas
en donde todo y cada cosa tiene
su singular y plácida leyenda:
hasta en la propia sombra reconozco
la mirada celeste de mi abuela.
Estos fueron los hechos memorables
que presenció mi juventud primera,
el correo en la esquina de la plaza
y la humedad en las murallas viejas.
¡Buena cosa, Dios mío!, nunca sabe
uno apreciar la dicha verdadera,
cuando la imaginamos más lejana
es justamente cuando está más cerca.
Ay de mí, ¡ay de mí!, algo me dice
que la vida no es más que una quimera;
una ilusión, un sueño sin orillas,
una pequeña nube pasajera.
Vamos por partes, no sé bien qué digo,
la emoción se me sube a la cabeza.
Como ya era la hora del silencio
cuando emprendí mi singular empresa
una tras otra, en oleaje mudo,
al establo volvían las ovejas.
Las saludé personalmente a todas
y cuando estuve frente a la arboleda
que alimenta el oído del viajero
con su inefable música secreta
recordé el mar y enumeré las hojas
en homenaje a mis hermanas muertas.
Perfectamente bien. Seguí mi viaje
como quien de la vida nada espera.
Pasé frente a la rueda del molino,
me detuve delante de una tienda:
el olor del café siempre es el mismo,
siempre la misma luna en mi cabeza;
entre el río de entonces y el de ahora
no distingo ninguna diferencia.
Lo reconozco bien, éste es el árbol
que mi padre plantó frente a la puerta
(ilustre padre que en sus buenos tiempos
fuera mejor que una ventana abierta).
Yo me atrevo a afirmar que su conducta
era un trasunto fiel de la Edad Media
cuando el perro dormía dulcemente
bajo el ángulo recto de una estrella.
A estas alturas siento que me envuelve
el delicado olor de las violetas
que mi amorosa madre cultivaba
para curar la tos y la tristeza.
Cuánto tiempo ha pasado desde entonces
no podría decirlo con certeza;
todo está igual, seguramente,
el vino y el ruiseñor encima de la mesa,
mis hermanos menores a esta hora
deben venir de vuelta de la escuela:
¡sólo que el tiempo lo ha borrado todo
como una blanca tempestad de arena!

Nicanor Parra

Esto ocurrir en el ayeró

2010-05-04T09:28:00.000-07:00

El mundoraba no se tolerar. El sueloía se caer y con el cieloaba combinar. La situacionaba estar en reverso. Para ese tiempoía todo parecer oscuro, los arboleaban llorar, los edificiosían caer y el aguaía se consumir.
Como por efecto domino las mentesaban humanas se paralizar de modo contagioso.
Tristera ser ver como el mundoía perecer. La tierraó se modificar tanto que perder los sortilegios caracterizantes, y se convertir en un pedazo de materia, una chatarra. La desnaturalizacionó se apoderar del alrededor.Por ese entonces la comunicaciónaba descomunicar y las personías no poder entenderse.
En un libroé encontrar tal historia, que suceder añosó atrás, cuando gris y opaca se encontrar la realidadaba. Tan desordenado estar todoaba por aquella época que en el lenguaje los sustantivosaba quedar intactos mientras los verbos se conjugaban.

Facundo Joel

SOL DE MONTERREY

2010-04-21T13:16:00.000-07:00

No cabe duda: de niño,
a mí me seguía el sol.

Andaba detrás de mí
como perrito faldero;
despeinado y dulce,
claro y amarillo:
ese sol con sueño
que sigue a los niños.

Saltaba de patio en patio,
se revolcaba en mi alcoba.
Aun creo que algunas veces
lo espantaban con la escoba.
Y a la mañana siguiente,
ya estaba otra vez conmigo,
despeinado y dulce,
claro y amarillo:
ese sol con sueño
que sigue a los niños.

(El fuego de mayo
me armó caballero:
yo era el niño andante,
y el sol, mi escudero.)

Todo el cielo era de añil;
Toda la casa, de oro.
¡Cuánto sol se me metía
por los ojos!
Mar adentro de la frente,
a donde quiera que voy,
aunque haya nubes cerradas,
¡oh cuánto me pesa el sol!
¡Oh cuánto me duele, adentro,
esa cisterna de sol
que viaja conmigo!

Yo no conocí en mi infancia
sombra, sino resolana.-
Cada ventana era sol,
cada cuarto era ventanas.

Los corredores tendían
arcos de luz por la casa.
En los árboles ardían
las ascuas de las naranjas,
y la huerta en lumbre viva
se doraba.
Los pavos reales eran
parientes del sol. La garza
empezaba a llamear
a cada paso que daba.

Y a mí el sol me desvestía,
para pegarse conmigo,
despeinado y dulce,
claro y amarillo:
ese sol con sueño
que sigue a los niños.

Cuando salí de mi casa
con mi bastón y mi hato,
le dije a mi corazón:
-¡Ya llevas sol para rato!-
Es tesoro – y no se acaba:
no se acaba – y lo gasto.
Traigo tanto sol adentro
Que ya tanto sol me cansa.-
Yo no conocí en mi infancia
Sombra, sino resolana.

Alfonso Reyes

Las puertas

2010-04-16T09:14:00.000-07:00

Hoy voy a jugar a escaparme,
liberarme de todo lo que me ata, incluso de mi cuerpo
hoy podría jugar a asesinarme en la noche vacía
y la luna sería mi cómplice
y la luna sería mi cómplice

Hoy debería echar a andar mi mente y exigirle su potencial
le pediría que me muestre quién fui y lo que llegue a lograr,
que me desvele los misterios que cubren las telarañas
y la clave de acceso a los escondites de la memoria

Hoy podría decirte, como tantos otros días, que soy un astronauta
mientras intento no ver mis pies hundidos en la tierra;
tambien podría jurarte que robaría alguna estrella,
solo por vos y la pondría en tu habitación,
pero nada valdría si no lo hiciera, una promesa es una bolsa de naylon

Hoy voy a experimentar mis metamorfosis
Salir del pozo, y asomar la cabeza para expulsar la nausea
Y podría cantar las serenatas que todavía no se inventaron
Y la luna sería mi cómplice
Y la luna sería mi cómplice

Facundo Joel

Cuando la noche se apaga

2010-03-19T10:30:00.001-07:00

La marea estaba alta en la costa de Quequen, la luna acariciaba suavemente el mar y las mujeres se escondían con sus amantes. Cerca del puerto estaba el bar más famoso del pueblo y donde mas concurrían los nacidos allí. El bar era interesante porque escapaba del turismo, aunque ya desde algunos meses los turistas escapaban del pueblo. El establecimiento era otoñal en cualquier estación del año, la luz tenue iluminaba la oscuridad de la gente, las ventanas permitían ver aquella lucha desleal entre las olas y las rocas, mientras la lluvia alentaba al llanto. Había una barra y algunas mesas individuales, y personas y vasos, sillas y espejos, sombras y muecas y también estaba él. A su barba no se le escapaba la desprolijidad de la noche y sus labios se humedecían a cada trago. Sus ojos tenían el color del mar o quizás el mar tuviera el color de sus ojos y a cada pestaneo el mar se secaba. Cada media hora el faro iluminaba el bar y eso lo hacía sentirse menos solo.
Tenía su cuaderno en la barra, mientras escribiendo dibujaba pantanos con su lapicera. Era un magnifico escritor, solo que hasta esa noche él no lo sabía. Nadie leía sus últimas odiseas, pues ya no tenía quien lo mire desde que decidió refugiar su pena en el pueblo.
La inspiración comienza a golpear su pecho y el narrador baila entre la tinta y el papel. Mientras respira whisky, la camisa se le pega al cuerpo y se lamenta no fumar en momentos como esos.
Ya había escrito diez hojas y tenía miedo que se le acabaran. Su relato era tan oscuro y frío que hasta incluso le revolvía el estomago repasar lo escrito. La historia transcurría en un bar en donde el olor a muerte era nauseabundo y los clientes del lugar eran borrachos por no tener mejor pasatiempo. Los insultos se le caían inequívocos y los personajes los describía con tal precisión que se dificultaba encontrarle la ficción. Había seis personas, escribía enfurecido, pero por lo solos que estaban parecían menos. La mayoría estaba en las mesas mirando su vaso y uno se rascaba la cabeza y luego se hurgaba la nariz con la misma mano.
El narrador se detuvo tras el punto y aparte y levantó la cabeza para asegurarse que su alrededor mantenía el orden en el cual lo había dejado. Todo se encontraba exactamente igual, con excepción al muchacho que se rascaba la cabeza para luego hurgarse la nariz y a los otros cuatro mirando desinteresadamente su vaso. Siguió escribiendo para descartar que se tratara de una casualiadad y la sucesión de hechos continuó desarrollándose de la misma manera que lo proyectó el guionista. El hombre junto a la ventana se puso a llorar emitiendo tan solo gemidos silenciosos tal cual lo había escrito.
En el fondo, el escritor siempre sospechó que era el narrador omnisciente de su vida, pero nunca le dio la importancia debida y al fin y al cabo todas las cosas se saben con el tiempo, aunque el tiempo no se sepa con todas las cosas.
De a poco iba conociendo su potencial y ya no necesitaba escribir para accionar la escena que él había armado y podía activar sus creatividades y conocer y construir cada personaje y saber todo lo que le paso y lo que le ocurrirá a cada cual y el porque del llanto del hombre junto a la ventana. Del sexto caballero que estaba inclinado en la barra, era del que menos conocía, el más enigmático, y ya para ese entonces la confusión y el alcohol lo estaban desestabilizando y no sabía si escribía la realidad o si estaba sumergido en su cuento, o si su cuento era un monstruo que crecía desproporcionadamente en comparación con él
Se interesó por aquel hombre de barba e hizo un esfuerzo inmenso por descifrarlo, supo que era escritor y que la soledad le ataba las manos al papel, pero le intrigó mas todavía, y se preguntaba quien fue, como era en ese momento y que lo había llevado hasta allí e incluso deseó con ansias saber como iba a morir, y la respuesta lo sorprendió con una puntada en el corazón y un vaso de whisky en la mano que se deslizo al suelo. A nadie le sorprendió en el bar, en algunos cuentos hay personajes que mueren con sus narradores.

Facundo Joel

2010-02-25T07:36:00.000-08:00

PODER
Puedo hacer que la tierra se detenga
en su curso, hice
las cosas más remotas, puedo cambiar
el curso de la naturaleza.
Puedo ubicarme en cualquier lugar del
espacio y el tiempo.
Puedo convocar a los muertos.
Puedo percibir sucesos de otros mundos,
en lo más profundo y oculto de mi mente,
y en la mente de los demás.
Yo puedo.
Yo soy.

POWER
I can make the earth stop in
its tracks. I made the
farthest things, I can change
the course of nature.
I can place myself anywhere in
space or time.
I can summon the dead.
I can perceive events on other worlds.
in my deepest inner mind,
& in the mind of others,
I can.
I am.

Jim Morrison

2010-02-17T07:48:00.000-08:00

LA OTRA COPA DEL BRINDIS

Al principio ella fue una serena conflagración
un rostro que no fingía ni siquiera su belleza
unas manos que de a poco inventaban un lenguaje
una piel memorable y convicta
una mirada limpia sin traiciones
una voz que caldeaba la risa
unos labios nupciales
un brindis

es increíble pero a pesar de todo
él tuvo tiempo para decirse
qué sencillo y también
no importa que el futuro
sea una oscura maleza

la manera tan poco suntuaria
que escogieron sus mutuas tentaciones
fue un estupor alegre
sin culpa ni disculpa
él se sintió optimista
nutrido
renovado
tan lejos del sollozo y la nostalgia
tan cómodo en su sangre y en la de ella
tan vivo sobre el vértice de musgo
tan hallado en la espera
que después del amor salió a la noche
sin luna y no importaba
sin gente y no importaba
sin dios y no importaba
a desmontar la anécdota
a componer la euforia
a recoger su parte del botín

mas su mitad de amor
se negó a ser mitad
y de pronto él sintió
que sin ella sus brazos estaban tan vacíos
que sin ella sus ojos no tenían qué mirar
que sin ella su cuerpo de ningún modo era
la otra copa del brindis

y de nuevo se dijo
qué sencillo
pero ahora
lamentó que el futuro fuera oscura maleza

sólo entonces pensó en ella
eligiéndola
y sin dolor sin desesperaciones
sin angustia y sin miedo
dócilmente empezó
como otras noches
a necesitarla.

Mario Benedetti

Mara

2010-02-09T08:49:00.000-08:00

Parecía ser una tarde soleada semejante a todas las otras. Yo me encontraba en el parque, recuerdo, pero no conocía los motivos ni trasportes que me habían llevado allí. Solo puedo afirma que estaba situado en ese lugar. El sol resplandecía e iluminaba hasta las pequeñas partículas que en el mundo existían, puede que sea primavera la estación o que ni siquiera haya sido una estación del año, sino una hermosa excepción.
Los niños jugaban a la pelota con sus padres, los enamorados se enamoraban, los pájaros robaban algo de comida con sus picos a los distraídos y yo solamente contemplaba sentado en el pasto como sucedían los hechos, me sentía como el invitado de una filmación cinematográfica; era hasta ese entonces la persona que altera la realidad por el simple hecho de mirarla, de ser testigo.
Las flores parecían estar renaciendo, sin duda alguna debía ser primavera pensé en tal momento. Las nubes se escondían del sol y la cotidianeidad parecía ceder ante la iniciativa. El día comenzaba a caracterizarse por si solo, ya no podría meterlo en el grupo de “los días”, éste se estaba ganando un lugar en otro grupo de menores integrantes.
Pasaron caminando, recuerdo, un conglomerados de amigos que conocía de diferentes sectores, pero que andaban juntos charlando; cualquier otro día me hubiera sorprendido, pero en ese día no me llamaba la atención, tan solo lo daba como un hecho.
En esta parte es que aparece el suceso que la da sentido a mi narración, es la parte de la historia que recuerdo con más nitidez; lo podría dibujar una y otra vez con las palabras y no perdería su esencia. Recuerdo que era justamente el momento mas pleno de mi actividad contemplativa cuando apareciste vos, tan hermosa que le robabas luz al sol, le pedías prestada el color a las flores y tenías el océano en la mirada. Te acercaste hasta mí como si sucediera en cámara lenta y comenzamos a hablar, no me acuerdo en cual idioma lo hicimos, dudo que no haya sido alguno que acabáramos de inventar solo para nosotros. Jugar con las palabras puede ser algo muy divertido si delante se tiene a alguien como vos. Te notaba algo triste en el fondo de tu hermosura y no sabía a que se debía, si la tarde era solo alegría además de ser eterna. Vos te habías dado cuenta antes, yo sin embargo seguía anonadado. No hizo falta que me dijeras tu nombre, sabía que te llamabas Mara desde el momento que apareciste y me encantó tu nombre y ni siquiera llegue a decírtelo.
Es increíble como se puede amar en tan solo un instante a una desconocida. Es el día de hoy que recuerdo con perfección los surcos de tu rostro, el oleaje de tu pelo, la simetría de tus labios que queman, la manera en que tu rostro acompaña el parpadeo de tus ojos, tus pupilas celestes y mi reflejo en ellas. Desde ese momento ya no me resulta igual verme en los espejos, después de sentir lo que es mirarse dentro tus ojos, esos que ya no puedo encontrar.
El día no presentaba motivo para entristecerse, ni siquiera una fuerte lluvia podría sacarme de ese torbellino multicolor. De a poco me fui dando cuenta que me quedaba poco tiempo en aquella tarde primaveral junto a vos, todo el alrededor mostraba lentamente su falsa fachada, pero vos no, vos te mantenías tan real que me confundías y no me permitías sacar conclusiones. De vez en cuando la vida te sorprende con esos reveses y comprendes que estuviste construyendo felicidad sobre castillos hipotecados de naipes que se desmoronan con un soplido. Todo se estaba borrando de manera sumisa, no quería despertar y aferré fuerte tu mano, te pedí por favor que no te vayas, que te quedaras conmigo, pero no pudiste hacer nada tampoco, teníamos las palabras contadas. El ambiente iba desapareciendo, el sol perdía su brillo, el parque sus árboles y plantas, y por mas que te agarrara con todas mis fuerzas, vos perdías de a poco tus colores mientras te estremecías entre mis brazos.
“Buscame en los rincones, los ojos son la ventana del alma, en ellos nos vamos a reencontrar” me susurraste antes de irte por completo… yo solo te dije te voy a extrañar, una frase tan vulgar que ni siquiera se si lograste escuchar.
A los segundos desperté. Me sentía tan vacío que, como en la otra copa del brindis, mi mitad de amor se negó a seguir siendo mitad. No se si aquello que llamamos vida me ofrecía algo tan prometedor, como tenerte a vos navegando en los paisajes de mis sueños. Traté de encontrarte en otras noches, en otras almohadas, en parecidos parques, pero ha sido inútil.
Repasé minuciosamente la historia, buscando algún indicio escondido, algún camino que me conduzca a vos, pero se hace difícil, tan solo me sé tu nombre, pero no puedo lograr nada con eso. Por eso es que al recordar tu frase te busco por las calles de la ciudad, por los vagones del tren, por los pasillos subterráneos del metro y no puedo encontrar mi reflejo en tus ojos celestes. Es tal mi locura desenfrenada por verte que hasta pegaría carteles con tu nombre por la calle, dejando debajo mi teléfono y mi foto, para que me reconocieras y así te comunicaras conmigo... pero al rato pienso que es descabellado y abandono la empresa. Algunas tarde nubladas cuando solo me acompaña el Jazz en el viejo tocadiscos me pongo a dibujar tu cara sin proponérmelo siquiera y salís tan hermosa como en el parque. Incluso me atrevería a poner tu dibujo en los cartones de leche, solo para encontrarte, como hacen en ciertos países con los niños perdidos, pero no tendría sentido.
Por eso es que cuando tomo esas iniciativas termino abandonándome a la resignación de seguir con esto en lo que ya estoy inserto. La verdad es que me haces falta y tengo la certeza de que en algún lugar estas, paseando con tu rutina y tus aburrimientos y cuando nos reencontremos seremos como aquellos que no logramos ser y espero no despertarme cuando aquello ocurra.
Aquí en el correo me han pedido que llene el casillero que dice destinatario para que le entrega de la carta sea posible, yo sin saber realmente como rellenar el espacio me limito a poner: Mara.

Facundo Joel

1983, Lima: Tamara vuela dos veces

2010-02-02T12:33:00.001-08:00

Tamara Arze, que desapareció al año y medio de edad, no fue a parar a manos militares. Está en un pueblo suburbano, en casa de la buena gente que la recogió cuando quedó tirada por ahí. A pedido de la madre, las Abuelas de Plaza de Mayo emprendieron la búsqueda. Contaban con pocas pistas. Al cabo de un largo y complicado rastreo, la han encontrado. Cada mañana, Tamara vende querosén en un carro tirado por un caballo, pero no se queja de su suerte; y al principio no quiere ni oír hablar de su madre verdadera. Muy de a poco las abuelas le van explicando que ella es hija de Rosa, una obrera boliviana que jamás la abandonó. Que una noche su madre fue capturada a la salida de la fábrica, en Buenos Aires... Rosa fue torturada, bajo control de un médico que mandaba parar, y violada, y fusilada con balas de fogueo. Pasó ocho años presa, sin proceso ni explicaciones, hasta que el año pasado la expulsaron de la Argentina. Ahora, en el aeropuerto de Lima, espera. Por encima de los Andes, su hija Tamara viene volando hacia ella. Tamara viaja acompañada por dos abuelas que la encontraron. Devora todo lo que le sirven en el avión, sin dejar una miga de pan ni un grano de azúcar. En Lima, Rosa y Tamara se descubren. Se miran al espejo, juntas, y son idénticas: los mismos ojos, la misma boca, los mismos lunares en los mismos lugares. Cuando llega la noche, Rosa baña a su hija. Al acostarla, le siente un olor lechoso, dulzón; y vuelve a bañarla. Y otra vez. Y por más jabón que le mete, no hay manera de quitarle ese olor. Es un olor raro... Y de pronto, Rosa recuerda. Éste es el olor de los bebitos cuando acaban de mamar: Tamara tiene diez años y esta noche huele a recién nacida.

Eduardo Galeano

1964

2010-01-15T00:00:00.000-08:00

I

Ya no es mágico el mundo. Te han dejado.
Ya no compartirás la clara luna
ni los lentos jardines. Ya no hay una
luna que no sea espejo del pasado,

cristal de soledad, sol de agonías.
Adiós las mutuas manos y las sienes
que acercaba el amor. Hoy sólo tienes
la fiel memoria y los desiertos días.

Nadie pierde (repites vanamente)
sino lo que no tiene y no ha tenido
nunca, pero no basta ser valiente

para aprender el arte del olvido.
Un símbolo, una rosa, te desgarra
y te puede matar una guitarra.

II

Ya no seré feliz. Tal vez no importa.
Hay tantas otras cosas en el mundo;
un instante cualquiera es más profundo
y diverso que el mar. La vida es corta

y aunque las horas son tan largas, una
oscura maravilla nos acecha,
la muerte, ese otro mar, esa otra flecha
que nos libra del sol y de la luna

y del amor. La dicha que me diste
y me quitaste debe ser borrada;
lo que era todo tiene que ser nada.

Sólo que me queda el goce de estar triste,
esa vana costumbre que me inclina
al Sur, a cierta puerta, a cierta esquina.

Jorge Luis Borges

2010-01-09T05:21:00.000-08:00

Si alguna vez no hubieses existido...

Si alguna vez no hubieses existido,
si el calor de tus muslos no me hubiese
buscado como un látigo preciso
y mis ambigüedades electivas
-los días más oscuros de mí mismo-
no te hubiesen tenido como saldo
de afirmación o excusa,
es posible
que este volver a casa en soledad
y demasiado pronto,
me recordase ahora un poco menos
al joven que apostaba por el mundo,
con el mundo a su espalda.

Sólo el amor es duro.
Metidos en la noche, regresando
entre la potestad y la mentira,
hablamos del poder o de los sueños
al hablar del abrazo.
Y no lo sé tal vez, no sé si me recuerdo
prisionero de un cuerpo o libre junto a él,
buscando salvación o en servidumbre,
miserable y maldito, pero atónito.

Quizás sólo se trata de que no estás aquí,
de que perder es duro para todos
y el amor me hace falta, como sabes.
Quizás contigo estuve
tan demasiado cerca de tu reino,
que necesito ahora desmentirte,
utilizar los trucos que uno tiene
para poder seguir.

Porque somos así seguramente,
huellas equivocadas,
solitarias hogueras de un camino,
paraísos de cuatro habitaciones
que sólo se comprenden
después de haber firmado muchas veces,
precisamente ahí,
donde pone El viajero.

Y a mí, ya que prefiero escoger mis derrotas,
quiero que me recuerdes derrotado,
como quien algo espera
más allá de los tiempos y los hechos.
Quizás porque haga falta haberlo presagiado
o porque, en todo caso, nadie sabe
dónde acaban los sueños.

Luis García Montero

26-12-2009-1662-28-90F19-13J

2009-12-31T10:50:00.000-08:00

Un día soñó que soñaba y en ese sueño estaba despierto. En ese transe era un bípedo, cíclope como todos los otros, con sus piernas giratorias y con sus dos alas negras. Era muy triste ver cuando a otro le faltaba alguna parte del cuerpo o alguno de sus atributos. Generaba lástima ver a algún semejante que no podía volar por ejemplo, porque se encontraba totalmente dispar en sus condiciones en relación a los demás Él se encontraba estable, tenía una buena relación con sus “caglios”, una especie de familia pero mas amplia, conformada por varios individuos. Lo que más le satisfacía era ver el ambiente, las flores marrones le acariciaban la vista, y el cielo lo energizaba en aquellos momentos en los cuales se vislumbraba como caían ladrillos de cemento cuando el clima estaba desmejorado. El alimento no era un problema, cada individuo necesitaba imaginar la comida que iba a precisar y con el poder de la mente aparecía la ración. Obviamente no se permitía con este mecanismo que exista la abundancia, quien solicitaba más de su necesidad era castigado y le quitaban temporalmente la facultad de autoabastecerse.
Cuando durmió en este sueño, despertó del sueño alterno que soñaba, y al volver a soñar se despertó en el otro transe, pero como en todos los otros con la certeza de un continuo ininterrumpido en el que existía pasado y presente. Ahora era un armazón con extremidades que se trasladaba de un lugar a otro rebotando de aquí para allá. Proyectaba su futuro, hacía cálculos, multiplicaba, dividía y tenía la ambición de crecer en el mañana, mas no sabía que el mañana no existía, que al despertar el universo se iba a configurar nuevamente y que en el próximo sueño no se iba a acordar de lo que fue en este, ni en el anterior y por lo tanto nunca habrá sido un bípedo, ni un armazón.
Cuando despierte va a creer que el alrededor fue así anteriormente a él, cuando evidentemente él es anterior a su alrededor y no sabe que lo configura él mismo.
Cuando durmió, despertó del sueño de su sueño. Al volver a soñar en su sueño se encontró desperezándose en una cama, ahora parecía tener una cabeza con dos ojos, una nariz, una boca, un torso, dos brazos y dos piernas. Se desplazaba con sus dos piernas, primero apoyaba una, luego la otra. No lamentaba no saber volar, pues no se acordaba de haberlo hecho alguna vez. Tenía como una especie de familia, que se limitaba a lazos sanguíneos. Se dirigía al trabajo, pensando que lo hacía como todos los días (día: factor arbitrario y subjetivo de medición del tiempo). El cielo era celeste y había una estrella luminosa a la que le proseguía un satélite que brillaba en la oscuridad, que se llamaba luna. Antes de irse a dormir le echó un vistazo silencioso a la luna, yo le quise advertir que se despidiera de ella, porque no la iba a volver a ver en su próximo sueño, pero finalmente me contuve y no dije nada, total no se va a dar cuenta.

Facundo Joel

Ese año..

2009-12-25T13:24:00.000-08:00

Ese año tuvimos una gran visita de energía.
En aquellos días todo
era más simple y más confuso.
Una noche de verano, yendo
Al embarcadero, tropecé con
2 muchachas jóvenes. La
rubia se llamaba Libertad,
la morena, Empresa.
Conversamos, y ellas me
contaron esta historia.

Jim Morrison

In that year we had a great visitation of energy.

Back in those days everything was simpler & more confused.

One summer night, going To the pier, I ran into 2 young girls.

The blonde was called Freedom, the dark one, Enterprise.

We talked, & they told me this story.

Carta de Angel Parra a Victor Jara

2009-12-17T15:02:00.000-08:00

Querido Víctor:
Me despierto con ganas tremendas de escribirte para contarte lo que me sucedió anoche 24 de diciembre. Serían como las 12:10 cuando sonó el teléfono, nosotros dormíamos profundo, lo de siempre cuando te despiertas antes de haber terminado su noche, ¿quién será? ¿Porqué tan tarde? etc. La llamada era de Chile, para decirme que formaba parte de los perdonados, que era parte del paquete de regalo de pascua que la dictadura ofrecía este año.

La voz querida de mi hermana sonaba radiante, ¿te acuerdas Víctor de su voz? ¡Se te acabó el exilio hermano, se te acabó el exilio! Por un segundo compartí de corazón su alegría, la alegría de tantos otros que pelean todos los días a brazo partido por el fin del exilio y que en mi caso consiguieron mi perdón. Perdón, ¿pero de qué, Dios mío me pregunto?

¿Me están perdonando tus 40 balas por la espalda?

¿Mi padre a quien no volveré a ver?

Quema de libros, revistas y periódicos políticos después del golpe militarEllos me están perdonando nuestros 30 mil muertos y ¿el río Mapocho ensangrentado?

¿Me perdonarán acaso los cadáveres que traía el Renaico en Mulchén? ¿Los fusilados de Calama (al quinteo, es decir 1-2-3-4-5-tú), el director de la Sinfónica Infantil de La Serena? ¿El padre Jarlan símbolo de los pobladores torturados violados relegados expulsados encarcelados desaparecidos?¿Carmen Gloria, Rodrigo? Parece que debo hacer una reverencia y agradecer el perdón. aquí no ha pasado nada y tan amigos como antes.

¿Qué te parece Víctor? A veces pienso que es mucha la generosidad, y que soy un mal agradecido.

Me perdonan Marta Ugarte, Tucapel, el Chino Díaz, Weibell, los degollados, Pepe Carrasco, Corpu Cristi y yo no se agradecer.

¿Me siguen perdonando los cinco jóvenes desaparecidos en septiembre del '87, mi pueblo hambriento, la cesantía, la Prostitución infantil y este nudo en la garganta permanente desde hace 14 años tamblén me lo perdonan? Me pregunto si en este gesto están incluidos mis amigos muertos en el exilio, Lira Massi, Ramírez Necochea, Guillermo Atias,Vega Queratt.

Estas en la lista, ¿Cuál lista?, la de los que pueden reir pensar, circular, amar, morir, vivir.

La tumba de Víctor Jara en el Cementerio General en Santiago de ChileEn fin Víctor amigo, mucho tiempo que quería escribirte pero ya me conoces soy un poco flojo. Te contaré que estoy componiendo mucho, entre merengues, tonadas, cumbias y cuecas, oratorios y pasiones, el tiempo pasa y se queda inscrito en el alma.

Quiero hablarte un poco de mi mujer a quien no conociste, pero conocerás algún día o no, mejor lo verás en ella cuando llegue el momento. Ella me ha dado algo que yo no sé como se llama, pero que se traduce en una cierta seguridad equilibrio y alegría de vivir, la misma que tú tenías junto a tu mujer. Me acuerdo perfectamente de tu claridad y seguridad en tus pasos, aventuras y destinos. Y eso se reflejaba en tu trabajo, el teatro, la peña, el partido, los sindicatos y los amigos. Siempre tenías tiempo para todo (yo me cansaba de mirarte). Me acuerdo que la Viola me decía, aprende, aprende. Espero haber aprendido algo.

Por ejemplo :

"El amor a la justicia como instrumento del equilibrio para la dignidiad del hombre", oración de Victor Jara.La humildad, el heroismo no se venden ni se compran que la amistad es el amor en desarrollo que los hombres son libres solamente cuando cantan, flojean o trabajan chutean el domingo la pelota o se toman sus vinitos en las tardes le cambien los pañales a su guaguas distinguen las ortigas del cilantro cuando rezan en silencio porque creen y son fieles a su pueblo eternamente como tú y como miles de anónimos maestros somnolientos de domésticas, mineros, profesores, bailarinas, guitarreras de la Patria. También quiero decirte al despedirme que París está bello en este invierno que no acepto los perdones ofrecidos que mi patria la contengo en una lágrima que vendré a visitarte en primavera que saludes a mis padres cuando puedas que tengo la memoia de la historia y que todo crimen que se haya cometido deberá ser juzgado sin demora que la dignidad es esencial al ser humano que el año que comienza será ancho de emociones esperanzas y trabajos sobre todo para Uds. Víctor Jara que siembran trigo y paz en nuestros campos.

ANGEL PARRA, París, diciembre 1987.

2009-12-10T15:54:00.000-08:00

EMBARAZOSO PANEGÍRICO DE LA MUERTE
(Mario Benedetti, 1991)

La periodista me preguntó
si yo creía en el más allá
y le dije que no
entonces me preguntó
si eso no me angustiaba
y le dije que sí

pero también es cierto
que a veces la vida
provoca más angustias
que la muerte

porque las vejaciones
o simplemente los caprichos
nos van colocando en compartimentos
estancos

nos separan los odios
las discriminaciones
las cuentas bancarias
el color de la piel
la afirmación o el rechazo
de dios

en cambio la muerte
no hace distingos
nos mete a todos en un mismo saco

ricos y pobres
súbditos y reyes
miserables y poderosos
indios y caras pálidas
ibéricos y sudacas
feligreses y agnósticos

reconozcamos que la muerte hace siempre
una justa distribución de la nada
sin plusvalías ni ofertas ni demandas
igualitaria y ecuánime
atiende a cada gusanito
según sus necesidades

neutra y equitativa
acoge con igual disposición y celo
a los cadáveres suntuosos de extrema derecha
que a los interfectos de extrema necesidad

la muerte es ecléctica pluralista social
distributiva insobornable

y lo seguirá siendo
a menos que a alguien
se le ocurra
privatizarla

Desprogramación

2009-12-03T16:33:00.000-08:00

La capital apestaba. El gris oscuro del invierno a media tarde me estremecía y no me dejaba pensar.
Todo me resultaba inútil e indiferente. Leer el diario, comer, mirar televisión, hablar con gente que no me importaba, dormir y trabajar… sobre todo trabajar.
Bastaba conocer un día mío de la semana para conocerlos todos. Me atormentaba no ser yo mismo y alejarme cada vez más de mi esencia. No es que sea por decisión mía, sino que esta sociedad te lleva a ser un estereotipo de persona, un modelo estándar que hay que imitar para pertenecer.
Aquella tarde la oficina estaba más oxidada que otros días y varias soledades y yo tomábamos té mirando un monitor de computadora. Nunca me había dado cuenta pero el ambiente de la oficina era similar al de un hospital público. Mi vestimenta laboral estaba inundada de rutina y cansancio. El hastío se acumulaba en mi garganta imperceptiblemente como suele suceder con la mugre y suciedad en los muebles antiguos. Cada vez que cruzaba la puerta del trabajo me decía, “serán solo 8 horas, un tercio de tu día, solo olvidate de tu existencia y programate en piloto automático, al salir podrás dedicar a ti mismo las horas que te sobran hasta el nuevo día “
Faltando dos horas de que termine mi jornada laboral, sucedió que el piloto automático se desprogramó. Mi jefe acudió a mi oficina y reprochó mi pésima labor, a lo que sin dedicarle mucha atención respondí que él tenía razón, como siempre, por el simple motivo que los superiores siempre la tienen, sobre todo cuando no es así. Tardé cinco minutos en comprender que el extenso sermón que me propiciaba significaba que estaba despedido. Acto seguido, en su oficina, me abonó mi correspondiente sueldo, aguinaldo e indemnización. En el momento en que tomé el fajo de billetes sentí el quiebre en alguna parte de mí y desperté del letargo y dejé de ser un simple espectador pasivo de mi vida. En el mismo instante que tomé los billetes, los aventé con todas mis fuerzas hacia la cara pálida de mi jefe; el impacto lo dejó anonadado y no pudo emitir palabras tras la seguidilla de insultos que abatí contra él y sus familiares. Ni bien me quité el hastío de la garganta me escapé corriendo hacia la puerta de salida mientras me sacaba el traje negro que lucía, que ya no soportaba más.
No tenía conflicto con mi superior, sino que no quería continuar con un modo de vida que no toleraba.
Al salir a la calle Florida semidesnudo, pude ver a todos los oficinistas caminando apurados hacia no se donde y sentí lástima por ellos por primera vez en mi vida; en ese momento comprendí que al no tener trabajo era un poco mas pobre que antes, pero mucho mas libre…

Facundo Joel

Deja vu

2009-11-26T16:52:00.000-08:00

Me queda poco tiempo de vida… maldito deja vu… la pantalla de la computadora, canción de los Doors, conversación telefónica de fondo de mi madre con mi tía, diciendo “tantos libros trajiste…” , el Chat en Internet con un conocido que hace tiempo no veo y allí impactó, no se de donde vino, ni que significa, mi cabeza sigue retumbando mientras escribo esto… Jim Morrison sigue sonando al máximo y yo tratando de acomodarme al rompecabezas que se acaba de formar. Maldito destino, siempre tan certero… este deja vu llegó cargado de oscuridad y una sensación de que la muerte se aproximaba, nunca fue tan profundo… maldito seas, si no me hubiese enterado por esta vía, sería un poco mas feliz, mas idiota, mejor ciudadano… en cambio me quedo con esta sensación rebotando en la inerte cotidianeidad, en los suspiros tras el teléfono, en los chistes ya conocidos, en los saludos matutinos, en los trenes que hacen ruidos que no se escuchan. Creo que lo soñé este momento, no este tiempo preciso en el que escribo, sino el del deja vu, ahora he vuelto a la normalidad, a las escrituras mirándome al pasado como si se tratara de otra persona, analizándome con cierto desprecio como quien prejuzga a quien no conoce.
Tan solo me queda esto, unas charlas de fondo sobre automóviles, una sensación de revivir retazos amputados de una memoria que no sucedió y la maldita manía de pensar que veo y proyecto el futuro, cuando es totalmente inverso.

Facundo Joel

Mensaje encontrado en una botella

2009-11-19T14:53:00.000-08:00

Hace ya siete meses, tres días y dos horas

naufragué en esta isla que no está en ningún mapa.

La primera semana lloré como un muchacho

asustado y el miedo vino a vivir conmigo.

Luego maldije a Dios los quince días siguientes.

Y me pasé tres días sin agua ni comida.

Los siguientes dos meses he añorado tu cuerpo

y soñado con el tibio roce de las sábanas.

Cada noche encendía hogueras en los montes

pendiente de que un barco pasara por delante

de esta isla maldita . Y en la playa he dejado

mensajes de socorro pidiendo que vinieras.

Arrojé cien botellas con mensajes urgentes.

Y durante tres meses aprendí que la vida

es un cangrejo, un fruto, el agua del torrente,

el sol que cada tarde pinta de rojo el agua.

Ya no siento temores. Recuerdo vagamente

que más allá del mar hay fusiles y espadas

y hombres que maldicen haber nacido un día.

Y que aquel mundo era una isla de monstruos.

Ayer me desperté cantando sin que nadie

me dijera: “Estás loco ¿A qué tanta alegría?”

Y cada tarde escribo en la arena unos versos

que borran las mareas y que de nuevo escribo.

Hoy he visto pasar un barco no muy lejos.

He apagado raudo la luz de las hogueras

y he borrado todos los mensajes de auxilio.

Afortunadamente el buque ha pasado de largo.

Rodolfo Serrano

Problemas de geografia personal

2009-10-25T11:06:00.000-07:00

Nunca sé despedirme de tí, siempre me quedo
con el frío de alguna palabra que no he dicho,
con un malentendido que temer,
ese hueco de torpe inexistencia
que a veces, gota a gota, se convierte
en desesperación.

Nunca se despedirme de tí, porque no soy
el viajero que cruza por la gente,
el que va de aeropuerto en aeropuerto
o el que mira los coches, en dirección contraria,
corriendo a la ciudad
en la que acabas de quedarte.

Nunca sé despedirme, porque soy
un ciego que tantea por el túnel
de tu mano y tus labios cuando dicen adiós,
un ciego que tropieza con los malentendidos
y con esas palabras
que no saben pronunciar.

Extrañado de amor,
nunca puedo alejarme de todo lo que eres.
En un hueco de torpe inexistencia,
me voy de mí
camino a la nada.

Luis García Montero

2009-10-20T16:26:00.000-07:00

Tristeza cibernética

Frente a la computadora esperó a que aparezca la imagen de ella al otro lado de Internet. Solo sintió un leve cosquilleo cuando vio que estaba conectada, porque no le podría causar mayor sensación que esa, la realidad virtual nunca va a lograr asemejarse del todo con lo que creemos que es la realidad, que dicho sea de paso, en el campo de los sentidos mantiene intacta sus ventajas. No se animó a hablarle, aunque no era una cuestión de agallas. Pensó que no correspondía que fuera el quien empezara la conversación, ella tenía a su cargo el futuro de la inerte charla. Esperó unos minutos a que le hablara, era la prueba necesaria para saber que algo le interesaba, que quizás realmente lo quería y que podía confiar en sus palabras, las cuales tenían tanto olor a mentira que le gustaba perfumarlas de ilusiones cada vez que las oía . Continuó en la amarga espera, cada tanto abría la ventana del contacto en donde aparecía una foto de ella que en realidad a él no le gustaba, pero que se había acostumbrado a apreciarla, mientras la observaba en alguna de las esperas como la que acontecía en tal momento y le encontraba los detalles mas precisos y la situaba en el tiempo y espacio y hasta imaginaba la foto en movimiento donde ella estaba despreocupada y radiante caminando por el parque, mientras una amiga captaba en el momento preciso la gesticulación adecuada en consonancia con el paisaje para que los ojos de él la contemple sentado en la silla frente a la pantalla y piense que no salió tan linda.
Había empezado a barajar la posibilidad de ser quien inicie la conversación, pero no le serviría de nada, porque no podría comprobar a través del pequeño acto cuanto le interesaba él a ella. Entonces continuó distrayéndose voluntariamente con cosas que no valían nada y reprimiendo sus deseos de decir todo lo que sentía.
Del otro lado de la computadora ella apagó aburrida la pantalla y besó a su joven acompañante, creando a cada beso una nueva eternidad.

Facundo Joel

Once

2009-10-07T13:43:00.000-07:00

Ningún padre de la iglesia
ha sabido explicar
por qué no existe
un mandamiento once
que ordene a la mujer
no codiciar al hombre
de su prójima.

Mario Benedetti

Encuentro

2009-09-29T17:39:00.000-07:00

Lo encontré en una esquina de la calle Florida
Más pálido que nunca, distraído como antes,
Dos largos años hubo poseído mi vida...
Lo miré sin sorpresa, jugando con mis guantes.

Y una pregunta mía, estúpida, ligera,
De un reproche tranquilo llenó sus transparentes
Ojos, ya que le dije de liviana manera:
-¿Por qué tienes ahora amarillos los dientes?

Me abandonó. De prisa le vi cruzar la calle
Y con su manga oscura rozar el blanco talle
De alguna vagabunda que andaba por la vía.

Perseguí por un rato su sombrero que huía...
Después fue, ya lejana, una mancha de herrumbre.
Y lo engulló de nuevo la espesa muchedumbre.

Alfonsina Storni

Parafraseando individualizaciones

2009-09-20T18:23:00.000-07:00

Debe ser esa soledad de sentarse a escribir frente a una computadora. Si, es verdad, afuera llueve y algunos barrios están inundados, mientras unas baldosas flojas salpican de agua a niños que juegan, con la misma agua que mojó a quien esperaba el colectivo en esa misma esquina. Recién vengo de la calle, no hay mucho misterio, mi ropa revela el secreto, tengo el alma empapada de un otoño que se va, hasta que las soledades invernales del próximo año vayan a buscarlo y lo acaricien y sean mis verdugos y mis colegas. Tristes hombres, tristes tristes, diría Miguel. Es que son tristes armas si no son las palabras, porque una palabra puede lastimar mas que un puñal o ser mas bella que una flor o tener mas relámpagos que el cielo y mas luz que la estrella de ahí, la que se esconde detrás del edificio, de “todos los edifcios el edificio”. Siempre que deliro, llueve, diría el profesor de ciencia explicando el término condicional en introducción a la lógica; motivo por el cual aquí llueve a cántaros. Pero, vamos a detenernos en el profesor de lógica, imagínenlo seguro de si mismo explicando todos los cuatrimestres los mismos temas, aunque ese no es el problema obviamente, pero piénsenlo un segundo usando las mismas palabras, el mismo traje, la misma cara y el mismo perfume que los otros años. Me canse de este profesor, y de que se le diga profesor a estos elocuentes parlanchines programados, a veces pienso que las computadoras realmente están hechas a semejanza de los hombres.
Intrépido tren aquel que lleva al profesor, bastante curioso el tren idéntico a si mismo, idéntico a la identidad y yo acá escribiendo en frente de una computadora, mientras pasa el transporte sobre unas vías oxidadas a metros míos… no, no me gustó como quedó, podría cambiar la idea del tren por un ómnibus, mm pero no tendría sentido, buen lo dejo así, total el profesor nunca va a darse cuenta si es un tren o es un ómnibus, en nada va a cambiarle, si es tan solo un personaje que inventé yo. Va a mirar por la ventana y va a pensar que piensa, sin darse cuenta que yo le marco los pasos, que idiota el personaje que cree. En el tren se acuerda, o escribo que se acuerda del verano en Mar del Plata, que con un simple borrón sería en Punta del Este y entonces tendría una sonrisa más efusiva.
Come, habla, viaja y enseña con la convicción de que decide lo que hace, pobre estúpido el profesor, no sabe lo que hace, no sabe lo que sabe. Y muestra orgulloso su documento que dice Carlos Echegoyen, y no se da cuenta que puede ser Arnaldo Rodríguez y que su nacionalidad cambia a mi antojo y que sus lentes ya no le sirven, porque se me ocurre que se recuperó de la vista y quizás mañana el los vuelva a necesitar porque me voy a despertar ebrio y voy a escribir incoherentemente “Esa mañana en el bar, tomó el diario y no pudo distinguir la n de la m y se hicieron borrosas las letras de la sección de espectáculos, y a la tarde llamó al oculista y al atenderle la atractiva secretaria, le pidió un turno para las…”. Pobre infeliz, ahí sentado corrigiendo trabajos prácticos en el escritorio. Tristes hombres, tristes tristes.
Lee libros, mira documentales y piensa que cada vez esta mas cerca de la realidad, que madura linealmente con respecto al tiempo, que respira, que vomita hojas secas, que se envenena con aire.
Solo puede generarme lástima el escritor que redacta, corrige y cree que inventa sentado frente a una computadora…

Facundo Joel

2009-09-11T12:50:00.000-07:00

LA CIUDAD

Se hacen de hormigón y de cristal,
de lugares extraños y gentes ocupadas.

En todas crece un árbol
delante de la casa de un suicida
y hay niños que acostumbran a dormirse
soñando con un perro.

No faltan desayunos en hoteles lujosos,
ni tampoco familias con jardín,
pero son más frecuentes
los portales oscuros con pareja de novios,
el beso frío,
la rosa de cemento en la ventana.

Las calles desembocan en plazas descompuestas,
las tardes de domingo en las cafeterías
y el humo de los coches en los ojos del loco
que murmura sus años
y los cuenta sin fin
de metro en metro.

Al salir de los túneles sentimos
que los cielos de agua
son igual que una carta del pasado,
y suele comprenderse
que la vida es un arma lenta y de doble filo
en los pasos sin nadie,
en las noches vacías
o en la debilidad que tienen
las ciudades por los cines de barrio
y por las taquilleras muy pintadas.

A pesar de los plátanos, los olmos y los tilos,
a pesar de la hierba, si es que hablamos del Norte,
La gente que nos mira,
la gente que se salta los semáforos,
la que fluye delante de las tiendas,
necesita el amparo
de otra vegetación,
un sigilo de números y tarjetas de crédito
que extiende sus raíces por los sótanos
y busca soledad en los desvanes
como los muebles y las ratas viejas.

No es inútil viajar,
porque es cierto que todas las ciudades
amanecen de un modo parecido,
pero la noche llega en cada una
de manera distinta.

De día pueden verse
secretarias, conserjes, policías,
músicos callejeros y soldados,
dependientas que escuchan y sonríen,
oficinistas con olor a instancia,
conductores, extraños sacerdotes,
ejecutivos humillados.

Igual en todas partes,
porque apenas existen los kilómetros.

Pero existe la noche,
la soledad que borra los oficios
en un mundo habitado solamente
por hombres y mujeres,
confidencias de amarga valentía.

En las ciudades pueden encontrarse
relojes que se paran en la última copa,
la luna sobre un taxi
y todos los poemas que te escribo.

Luis García Montero

¿Recuerdas aquel cuello, haces memoria?

2009-09-04T17:33:00.000-07:00

¿Recuerdas aquel cuello, haces memoria
del privilegio aquel, de aquel aquello
que era, almenadamente blanco y bello,
una almena de nata giratoria?

Recuerdo y no recuerdo aquella historia
de marfil expirado en un cabello,
donde aprendió a ceñir el cisne cuello
y a vocear la nieve transitoria.

Recuerdo y no recuerdo aquel cogollo
de estrangulable hielo femenino
como una lacteada y breve vía.

Y recuerdo aquel beso sin apoyo
que quedó entre mi boca y el camino
de aquel cuello, aquel beso y aquel día.

Miguel Hernandez

Continuidad de los parques

2009-08-16T21:48:00.000-07:00

Había empezado a leer la novela unos días antes. La abandonó por negocios urgentes, volvió a abrirla cuando regresaba en tren a la finca; se dejaba interesar lentamente por la trama, por el dibujo de los personajes. Esa tarde, después de escribir una carta a su apoderado y discutir con el mayordomo una cuestión de aparcerías volvió al libro en la tranquilidad del estudio que miraba hacia el parque de los robles. Arrellanado en su sillón favorito de espaldas a la puerta que lo hubiera molestado como una irritante posibilidad de intrusiones, dejó que su mano izquierda acariciara una y otra vez el terciopelo verde y se puso a leer los últimos capítulos. Su memoria retenía sin esfuerzo los nombres y las imágenes de los protagonistas; la ilusión novelesca lo ganó casi en seguida. Gozaba del placer casi perverso de irse desgajando línea a línea de lo que lo rodeaba, y sentir a la vez que su cabeza descansaba cómodamente en el terciopelo del alto respaldo, que los cigarrillos seguían al alcance de la mano, que más allá de los ventanales danzaba el aire del atardecer bajo los robles. Palabra a palabra, absorbido por la sórdida disyuntiva de los héroes, dejándose ir hacia las imágenes que se concertaban y adquirían color y movimiento, fue testigo del último encuentro en la cabaña del monte. Primero entraba la mujer, recelosa; ahora llegaba el amante, lastimada la cara por el chicotazo de una rama. Admirablemente restallaba ella la sangre con sus besos, pero él rechazaba las caricias, no había venido para repetir las ceremonias de una pasión secreta, protegida por un mundo de hojas secas y senderos furtivos. El puñal se entibiaba contra su pecho, y debajo latía la libertad agazapada. Un diálogo anhelante corría por las páginas como un arroyo de serpientes, y se sentía que todo estaba decidido desde siempre. Hasta esas caricias que enredaban el cuerpo del amante como queriendo retenerlo y disuadirlo, dibujaban abominablemente la figura de otro cuerpo que era necesario destruir. Nada había sido olvidado: coartadas, azares, posibles errores. A partir de esa hora cada instante tenía su empleo minuciosamente atribuido. El doble repaso despiadado se interrumpía apenas para que una mano acariciara una mejilla. Empezaba a anochecer.
Sin mirarse ya, atados rígidamente a la tarea que los esperaba, se separaron en la puerta de la cabaña. Ella debía seguir por la senda que iba al norte. Desde la senda opuesta él se volvió un instante para verla correr con el pelo suelto. Corrió a su vez, parapetándose en los árboles y los setos, hasta distinguir en la bruma malva del crepúsculo la alameda que llevaba a la casa. Los perros no debían ladrar, y no ladraron. El mayordomo no estaría a esa hora, y no estaba. Subió los tres peldaños del porche y entró. Desde la sangre galopando en sus oídos le llegaban las palabras de la mujer: primero una sala azul, después una galería, una escalera alfombrada. En lo alto, dos puertas. Nadie en la primera habitación, nadie en la segunda. La puerta del salón, y entonces el puñal en la mano. la luz de los ventanales, el alto respaldo de un sillón de terciopelo verde, la cabeza del hombre en el sillón leyendo una novela.

Julio Cortazar

Retrato de quien no soy

2009-07-21T08:00:00.000-07:00

Las horas se marchitaban y la soledad no se rendía
Hacía tiempo que era un simple espectador,
Los días se fugaban de mi existencia
Y el viento susurraba mi desgracia al oído

Trataba de no huir y quedarme, no escaparme
Burlarme del reloj y reírme a carcajadas de la rutina
De despertarme repentinamente
O tan solo dormir por siempre

Solía parecerme a los demás
Buscando identificarme con los modelos preestablecidos
Obedecer a las publicidades
Y caminar sin mirar los ojos de la gente

Aunque de vez en cuando volvía a ser yo
Seguía siendo, tan solo, un espejismo eterno del recuerdo
Un charco cristalino de lluvia
Que se secó en la infinita humedad de la tristeza

Facundo Joel

Vuelta al barrio

2009-07-12T09:14:00.000-07:00

Y allí estaba yo. Devuelta donde todo empezó. Aún me acordaba de sus calles, sin siquiera verlas, las encontraba en cada paisaje en todos los ambientes: sus intersecciones irregulares, su empedrado añejo y sus negocios característicos.

Pero no es cierto. Me engaño a mi mismo, pensando que el barrio se mantiene igual, que los olores me esperan y que el tiempo abrió un abismo el día en que marche. Los comercios no son los mismos, es verdad. Los que lograron sobrevivir al tiempo, el enemigo innato que tiene la vida, se encuentran bastante deteriorados.

En una de las cuatro esquinas de la calle 9 y 12 me encontraba ahora, con una lagrima desprendiéndose de mi alma. Pensar que estas baldosas en las que me sostengo fueron pisadas por los mismos pies en todas mis etapas de madurez. Mi huella invisible se encuentra ahí.

En la mano derecha de la 9 está la carnicería “don pepe”, la cual lo único que conserva es el nombre y los precios bajos; don pepe falleció hace 10 años. La organización de la vidriera diside a la anterior y el cartel que ahora otorga identidad al negocio es uno moderno con letras luminosas.

Tres casas a la derecha, se encontraba la sucia proveeduría, perteneciente actualmente a inmigrantes asiáticos que la rebautizaron con el nombre de “buenas ondas”. Cuando el padre de Mario era el dueño del local, recuerdo que hurtábamos todo tipo de bebidas alcohólicas siendo menores de edad, aún cuando nos parecían repugnantes. Miles de anécdotas resaltan mi memoria, que se mantiene intacta. Veo el vacío de un barrio detenido por el horario de la siesta, lleno de imágenes que se superponen entre si.

Enfrente del mercado camuflado entre las casas estilo colonial, tan solo había un comercio, a simple viste funcionando como un deposito en la actualidad. Allí se encontraba la tradicional “pulpería”. Cuando éramos unos niños nos horrorizaba entrar, la oscuridad y el humo que emanaba el lugar aterrorizaba hasta al más valiente. Mi padre concurría seguido a la pulpería donde se reunía, jugaba y se embriagaba con los “amigos” que mas tarde lo traicionarían en un negociado de turbio desarrollo. Al crecer, mi sensación con dicho lugar se trasformó de respeto a repugnancia, no podía evitar relacionar su entorno con la vejez.

A decir verdad, cada comercio de este lugar me marcó enormemente, como el kiosco de “La Martita”(Una mujer adorable que a mi parecer siempre fue una mujer mayor, pero por algún motivo le seguían diciendo “Martita”) ubicado en la 12 entre la 7 y la 5; y también “La Vieja Casona”, establecimiento histórico donde más de una generación como la mía perdió su virginidad.

Las nubes se fueron posando en lo alto, ganando terreno en el cielo, mientras la aguja de mi reloj se posaba en el número 4. Insulsamente los locales comenzarían a subir las persianas y las vecinas a sentarse en las sillas de las veredas para hablar de sus maridos.

Los estudiantes de la primaria Normal 10 empezarían a salir, reluciendo sus pintorescos guardapolvos y sus nuevas figuritas usadas que lograron intercambiar en los recreos.

En media hora, pero de hace 50 años atrás, mis amigos (entre ellos seguramente El polaco, Mario y el Panza) me pasarían a buscar para ir a jugar un “picado” a la plaza, se repetiría una vez mas la problemática de conseguir la pelota y finalmente terminaríamos comprándole el balón “un día” a La Martita.( El origen del nombre de las pelotas se remite a su escasa durabilidad)

Nada era igual, ni tampoco iba a serlo como lo fue antes; aunque me costaba distinguir si realmente era ocasionada por mi percepción que se abusaba de mi edad y no me permitía distinguir que el gran cambio se produjo en mi y no en el barrio.

Necesitaba descansar y sabía que venía al lugar adecuado. Me sentía testigo de mi propia vida, viéndome reír y llorar en cada una de las esquinas. Eran tiempos en los que me conformaba con ser y estar, los primeros verbos que se aprenden. Aquellas palabras que tanto significan. En cuestión de años deje de estar en los lugares que me hacían felices, y por lo tanto deje de ser. Mi identidad, fiel como Penélope, se quedo acá, con mis reliquias; esperando mi regreso, mirando el reloj a cada hora, deshojando calendarios. No me reconoció cuando me vio con mi aire cansado y mi lento andar. Me reprochó las largas noches de espera, pero luego se incorporó a mi, acompañada de una lista de recuerdos que dejé escondidos con ella.

Dos frases resonaron con el crujido de mis huesos al caminar por la vereda. “¿A dónde vas, si acá tenes todo? Vas a volver algún día y no nos vas a encontrar.” Reprodujeron los labios de Mario aquel día en que subí al micro de larga distancia. Cada palabra retumbaba en mis oídos. No estaba arrepentido de lo que hice, cada uno elige su camino y lamentar su elección al ver el resultado provocado es un acto de cobardía.

“Este es un lugar para quedarse a vivir, no para venir a morirse” Era una de las frases que reproducía mi padre como enseñanza de la historia de vida de mi abuelo, quien se mudó al barrio con una enfermedad crónica que le permitiría disfrutar tan solo un año de las alegría que se transmiten aquí. No creo que sea un error de mi parte; volver, implica vivir nuevamente cada segundo de vida, aunque esté cargado de muerte. Todo termina donde empieza, el ciclo de la vida concluye en un circulo que termina su curva donde el mismo lápiz comenzó a trazarla.

A lo lejos podía ver la silueta de la muerte, percibía que el hastío también había invadido su cuerpo; no parecía tener ganas de seguir cumpliendo su trabajo, pero disfrutaba de cada instante de él y nunca se equivocaba. Música sinfónica sonaban en los pasillos del túnel de la eternidad por donde multitudes presenciaron un mismo destino.

Los minutos se fueron marchitando, de la oscuridad se hizo luz y de la luz oscuridad; gran cantidad de dudas inundaban mi ser en la agonía de la nada y la eternidad, pero una certeza, la mas clara de todas las existentes, guiaba mi camino, la certeza de que siempre me quedaré aquí, en el barrio.

Facundo Joel

Puntos de vista

2009-06-17T19:34:00.000-07:00

Desde el punto de vista del oriente del mundo, el día de occidente es noche.
En la India, quienes llevan luto, visten de blanco.
En la Europa antigua, el negro, color de la tierra fecunda, era el color de la vida, y el blanco, color de los huesos, era el color de la muerte. Según los viejos sabios de la región Colombiana del Chcó, Adan y Eva eran negros, y negros eran sus hijos Caín y Abel. Cuando Caín mató a su hermano de un garrotazo, tronaron las iras de Dios. Ante las furias del Señor, el asesino palideció de culpa y miedo, y tanto palideció que blanco quedó hasta el fin de sus días. Los blancos somos, todos, hijos de Caín.

"Patas arriba. La escuela del mundo al reves" Eduardo Galeano.

2009-06-05T19:19:00.000-07:00

CABO SOUNION

Al pasar de los años,
¿qué sentiré leyendo estos poemas
de amor que ahora te escribo?
Me lo pregunto porque está desnuda
la historia de mi vida frente a mí,
en este amanecer de intimidad,
cuando la luz es inmediata y roja
y yo soy el que soy
y las palabras
conservan el calor del cuerpo que las dice.

Serán memoria y piel de mi presente
o sólo humillación, herida intacta.
Pero al correr del tiempo,
cuando dolor y dicha se agoten con nosotros,
quisiera que estos versos derrotados
tuviesen la emoción
y la tranquilidad de las ruinas clásicas.
Que la palabra siempre, sumergida en la hierba,
despunte con el cuerpo medio roto,
que el amor, como un friso desgastado,
conserve dignidad contra el azul del cielo
y que en el mármol frío de una pasión antigua
los viajeros románticos afirmen
el homenaje de su nombre,
al comprender la suerte tan frágil de vivir,
los ojos que acertaron a cruzarse
en la infinita soledad del tiempo.

Luis García Montero

Justicia

2009-05-07T19:23:00.000-07:00

En 1997, un automóvil de chapa oficial venía circulando a velocidad normal por una avenida de San Pablo. En el automovil, nuevo, caro, viajaban tres hombres. En un cruce, los paró un policía. El policía los hizo bajar y durante cerca de una hora los tuvo manos arriba, y de espaldas, mientras les preguntaba una y otra vez dónde habían robado ese automóvil.
Los tres hombres eran negros. Uno de ellos, Edivaldo Brito, era el Secretario de Justicia del gobierno de San Pablo. Los otros dos eran funcionarios de la Secretaría. Para Brito, esto no tenía nada nuevo. En menos de un año, le había ocurrido cinco veces.
El policía que los había detenido era, también, negro.

"PATAS ARRIBA. LA ESCUELA DEL MUNDO AL REVES" Eduardo Galeano

2009-03-11T17:38:00.000-07:00

“Dormir es lo mejor de tu descanso: lo provocas a menudo y sin embargo temes a la muerte que es la misma cosa”(1)
¿Que será eso que llaman la muerte?,¿ el final de lo que consideramos vida, o el principio quizas? , ¿en que se asemejan el dormir y morir?, no podríamos definirlo, no conocemos la muerte, pero tampoco con certeza lo que realmente es dormir, cuando estamos soñando, cuando se acaba el sueño y comienza la "vida empírica", o cuando termina esa vida empírica, material y comienza el sueño eterno.
Es muy confuso desentrañarlo, puede que dormir, morir, soñar y vivir, sean sinónimos y signifiquen lo mismo, solo que detallan diferentes aspectos de un mismo fenómeno, distintas etapas. ¿Sabrá por instinto el hombre que va morir inevitablemente? y volviendo a la frase de Hamlet, quizas lo mejor de dormir es saber que es una sensación efímera, que despertarás cuando el sueño decida terminar, que algo te espera al despertar, por mas miserable que sea lo que te espera. En cambio, ¿en que realidad despertarás tras la muerte?, siempre el miedo innato a lo desconocido...

(1)Measure for Measure William Shekspeare

PROVERBIOS Y CANTARES (nueva canción)

2009-02-05T14:00:00.002-08:00

I
El ojo que ves no es
ojo porque tú lo veas;
es ojo porque te ve.

II
Para dialogar,
preguntad, primero;
después... escuchad.

III
Todo narcisismo
es un vicio feo,
y ya viejo vicio.

IV
Mas busca en tu espejo al otro,
al otro que va contigo.

V
Entre el vivir y el soñar
hay una tercera cosa.
Adivínala.

VI
Ese tu Narciso
ya no se ve en el espejo
porque es el espejo mismo.

VII
¿Siglo nuevo? ¿Todavía
llamea la misma fragua?
¿Corre todavía el agua
por el cauce que tenía?

VIII
Hoy es siempre todavía.

IX
Sol en Aries. Mi ventana
está abierta al aire frío
--¡Oh rumor de agua lejana!—
La tarde despierta al rio.

X
En el viejo caserío
--¡oh anchas torres con cigüeñas!—
enmudece el son gregario,
y en el campo solitario
suena agua entre las peñas.

XI
Como otra vez, mi atención
está del agua cautiva;
pero del agua en la viva
roca de mi corazón

XII
¿Sabes, cuando el agua suena,
si es agua de cumbre o calle,
de plaza, jardín o huerta?

XIII
Encuentro lo que no busco:
las hojas del toronjil
huelen a limón maduro.

XIV
Nunca traces tu frontera,
ni cuides de tu perfil;
todo eso es cosa de fuera.

XV
Busca a tu complementario,
que marcha siempre contigo,
y suele ser tu contrario.

XVI
Si vino la primavera,
volad a las flores;
no chupéis cera.

XVII
En mi soledad
he visto cosas muy claras,
que no son verdad.

XVIII
Buena es el agua y la sed;
buena es la sombra y el sol:
la miel de flor de romero,
la miel de campo sin flor.

XIX
A la vera del camino
hay una fuente de piedra,
y un cantarillo de barro
-glu-glu- que nadie se lleva

XX
Adivina adivinanza,
que quieren decir la fuente,
el cantarillo y el agua.

XXI
...Pero yo he visto beber
hasta en los charcos del suelo.
Caprichos tiene la sed...

XXII
Sólo quede un símbolo:
quod elixum est ne assato.
No aséis lo que está cocido.

XXIII
Canta, canta, canta,
junto a su tomate,
el grillo en su jaula.

XXIV
Despacito y buena letra:
el hacer las cosas bien
importa más que el hacerlas.

XXV
Sin embargo...
¡Ah!, sin embargo,
importa avivar los remos,
dijo el caracol al galgo

XXVI
!Ya hay hombres activos!
Soñaba la charca
con sus mosquitos.

XXVII
¡Oh calavera vacía!
¡Y pensar que todo era
dentro de ti, calavera!,
otro Pandolfo decía.

XXVIII
Cantores, dejad
palmas y jaleo
para los demás.

XXIX
Despertad, cantores:
acaben los ecos,
empiecen las voces.

XXX
Mas no busquéis disonancias;
porque, al fin, nada disuena,
siempre al son que tocan bailan.

XXXI
Luchador superfluo,
ayer lo más noble,
mañana lo más plebeyo.

XXXII
Camorrista, boxeador,
zúrratelas con el viento

XXXIII
Sin embargo...
¡Oh!, sin embargo,
queda un fetiche que aguarda
ofrenda de puñetazos

XXXIV
''O rinnovarsi o perire''...
No me suena bien.
Navigare é necessario...
Mejor: ¡vivir para ver!

XXXV
Ya maduró un nuevo cero,
que tendrá su devoción:
un ente de acción ta huero
como un ente de razón.

XXXVI
No es el yo fundamental
eso que busca el poeta,
sino el tú esencial.

XXXVII
Viejo como el mundo es
-dijo un doctor-, olvidado,
por sabido y enterrado
cual la momia de Ramsés.

XXXVIII
Mas el doctor no sabía
que hoy es siempre todavía.

XXXIX
Busca en tu prójimo espejo;
pero no para afeitarte,
ni para teñirte el pelo.

XL
Los ojos por que suspiras,
sábelo bien,
los ojos en que te miras
son ojos porque te ven.

XLI
-Ya se oyen palabras viejas.
-Pues aguzad las orejas.

XLII
En seña el Cristo: a tu prójimo
amarás como a ti mismo,
mas nunca olvides que es otro.

XLIII
Dijo otra verdad:
busca el tú que nunca es tuyo
ni puede serlo jamás

XLIV
No desdeñéis la palabra;
el mundo es ruidoso y mudo,
poetas, sólo Dios habla

XLV
¿Todo para los demás?
Mancebo llena tu jarro
que ya te lo beberán.

XLVII
Autores, la escena acaba
con un dogma de teatro:
En el principio era la máscara

XLVIII
Será el peor de los malos
bribón que olvide
su vocación de diablo.

LXIX
¿Dijiste media verdad?
Dirán que mientes dos veces
si dices la otra mitad

L
Con el tú de mi canción
no te aludo, compañero;
ese tú soy yo.

LI
Demos tiempo al tiempo:
para que el vaso rebose
hay que llenarlo primero.

LII
Hora de mi corazón:
la hora de una esperanza
y una desesperación.

LIII
Tras el vivir y el soñar,
está lo que más importa:
despertar.

LIV
Le tiembla al cantar la voz.
Ya no le silban sus coplas,
que silba su corazón.

LV
Ya hubo quien pensó:
Cogito ergo non sum,
¡Que exageración!

LVI
Conversación de gitanos:
—¿Cómo vamos, compadrito?
—Dando vueltas al atajo.

LVII
Algunos desesperados
sólo se curan con soga;
otros con siete palabras:
la fe se ha puesto de moda

LVIII
Creí mi hogar apagado
y revolví la ceniza...
Me quemé la mano.

LIX
¡Reventó de risa!
¡Un hombre tan serio!
...Nadie lo diría

LX
Que se divida el trabajo:
los malos unten la flecha;
los buenos tiendan el arco.

LXI
Como don San Tob,
se tiñe las canas
y con más razón.

LXII
Por dar al viento trabajo,
cosía con hilo doble
las hojas secas del árbol

LXIII
Sentía los cuatro vientos,
en la encrucijada
de su pensamiento.

LXIV
¿Conoces los invisibles
hiladores de los sueños?
Son dos: la verde esperanza
y el torvo miedo.
Apuesta tienen de quien
hile más y más ligero,
ella, su copo dorado;
el, su copo negro.
Con el hilo que nos dan
tejemos, cuando tejemos

LXV
Siembra la malva:
pro no la comas,
dijo Pitágoras.
Responde al hachazo
-ha dicho el Buda ¡y el Cristo!-
con tu aroma, como el sándalo.
Bueno es recordar
las palabras viejas
que han de volver a sonar

LXVI
Poned atención:
un corazón solitario
no es un corazón.

LXVII
Abejas, cantores,
no a la miel, sino a las flores.

LXVIII
Todo necio
confunde valor y precio.

LXIX
Lo ha visto pasar en sueños...
Buen cazador de sí mismo,
siempre en acecho.

LXX
Cazó a su hombre malo,
el de los días azules,
siempre cabizbajo.

LXXI
Da doble luz a tu verso,
para leído de frente
y al sesgo.

LXXII
Mas no te importe si rueda
y pasa de mano en mano:
del oro se hace moneda.

LXXIII
De un arte de bien comer,
primera lección:
No has de coger la cuchara
con el tenedor

LXXVI
El tono lo da la lengua,
ni más alto ni más bajo;
sólo acompáñate de ella.

LXXVII
¡Tartarín en Koenigsberg!
Con el puño en la mejilla,
todo lo llegó a saber.

LXXVIII
Crisolad oro en copela,
y burilad lira y arco
no en joya, sino en moneda.

LXXIX
Del romance castellano
no busques la sal castiza;
mejor que romance viejo
poeta, cantar de niñas.
Déjale lo que no puedes
quitarle: su melodía
de cantar que canta y cuenta
un ayer que es todavía.

LXXX
Concepto mondo y lirondo
suele ser cáscara hueca;
puede ser caldera al rojo.

LXXXI
Si vivir es bueno,
es mejor soñar,
y mejor que todo,
madre, despertar

LXXXII
No el sol, sino la campana,
cuando te despierta, es
lo mejor de la mañana.

LXXXIII
¡Que gracia! En la Hesperia triste,
promontorio occidental,
en este cansino rabo
de Europa por desollar,
y en una ciudad antigua,
chiquita como un dedal,
¡el hombrecillo que fuma
y piensa, y ríe al pensar:
cayeron las altas torres;
en un basurero están
la corona de Guillermo,
la testa de Nicolás!
Baeza 1919

LXXXIV
Entre las brevas soy blando;
entre las rocas, de piedra.
¡Malo!

LXXXV
¿Tu verdad? No, la Verdad,
y ven conmigo a buscarla.
La tuya, guárdatela.

LXXXVI
Tengo a mis amigos
en mi soledad;
cuando estoy con ellos
¡que lejos están!

LXXXVII
¡Oh Guadalquivir!
Te vi en Cazorla nacer;
Hoy, en Sanlucar morir.
Un borbollón de agua clara,
debajo de un pino verde
eras tú, ¡qué bien sonabas!
Como yo cerca del mar,
río de barro salobre,
¡sueñas con tu manantial?

LXXXVIII
El pensamiento barroco
pinta virutas de fuego,
hincha y complica el decoro.

LXXXIX
Sin embargo...
¡Oh!, sin embargo,
hay siempre un ascua de veras
en su incendio de teatro

XC
¿Ya de su olor se avergüenzan
las hojas de la albahaca,
salvias y alhucemas?

XCI
Siempre en alto, siempre en alto.
¿Renovación? Desde arriba.
Dijo la cucaña al árbol.

XCII
Dijo el árbol: teme al hacha,
palo clavado en el suelo:
contigo la poda es tala.

XCIII
Cuál es la verdad? El río
que fluye y pasa
donde el barco y el barquero
son también ondas del agua?
O este soñar del marino
siempre con ribera y ancla?

XCIV
Doy consejo a fuer de viejo:
nunca sigas mi consejo

XCV
Pero tampoco es razón desdeñar
consejo que es confesión.

XCVI
¿Ya sientes la savia nueva?
Cuida, arbolillo,
que nadie lo sepa.

XCVII
Cuida que no se entere
la cucaña seca
de tus ojos verdes

XCVIII
Tu profecía, poeta.
-Mañana hablaran los mudos:
el corazón y la piedra.
XCIX
-¿Mas el arte?...
-Es puro juego,
que es igual a pura vida,
que es igual a puro fuego.
Veréis el ascua encendida

Antonio Machado

Historia de un tren

2009-01-09T08:55:00.000-08:00

El tren de las 8 de la mañana partió con dos minutos de retraso esa mañana de la estación Suarez. El sol de la renaciente primavera hacía lucir el metal desgastado de los añejos vagones.

El día no insinuaba ser trascendental y poseía en el ambiente un clima rutinario.

En el trayecto de Suarez a Villa Ballester ya no quedaban asientos desocupados y comenzaba a vislumbrarse algún que otro pasajero parado.

Felipe subió al tren en la estación Urquiza a las 8:21, después de una espera de diez minutos, atormentado por la ausencia de un desayuno suculento. Dudó en subir al furgón, donde generalmente se sitúan los viajantes con bicicletas o cargamentos, y decidió subir finalmente al vagón próximo, donde a metros de la puerta se situaba una mujer de pelo negro y ojos oscuros, que lo miraba penetrantemente.

Ya dentro del vagón Felipe pudo contemplar la heterogeneidad de la gente que se encontraba en el mismo espacio que él, pero que casualmente no tenían ningún tipo de relación ni conversación, con excepción al “permiso”, el “disculpe” y el “¿se baja acá?”.

A tres personas suyas se encontraba un hombre robusto, de apariencia desdeñosa y desprolija con los pelos despeinados cuya ocupación era albanil y su destino la estación colegiales.

No le sorprendería saber a Felipe que uno de cada tres hombres de ese vagón, al bajarse en Retiro, iría a una oficina a pasar un tercio de su día trabajando disconformemente para alguna persona que no conocían.

“De las mujeres que viajan en el tren, las de la mañana son las mas bonitas” Recuerda Felipe de la conversación con amigos, confirmando su tesis al contemplar una mujer de cabellos rubios que vestía botas de cuero.

A metros suyo lograba ver una pareja que no se amaba, un hombre frustrado, una mujer maquillada precariamente con los parpado hinchados de llorar, dos adolescentes preocupados por las posibles represalias de no sacar pasaje y un señor soltero de aproximadamente sesenta años, que miraba los paisajes de los barrios porteños con cierta nostalgia.

Personas de diferentes orígenes, edades, sexo, religiones, e inquietudes convivían día tras día en un mismo tren en combinaciones diferentes e inigualables, compartiendo el mismo viaje todas las mañanas. Lo único que los unía era el desinterés general de la existencia del otro.

Cada dos estaciones un vendedor ambulante se ocupaba de ofertar sus productos a gente sin cara y sin oídos. El mismo que ayer vendía tarjetas telefónicas, ahora buscaba la forma de vender discos de música, para mañana vender agujas de tejer; pero nadie se tomaba la molestia de registrar ese detalle.

Felipe ahora se dedicaba a ver sin mirar y cada tanto se cuestionaba porque motivo siempre viajaba parado.

Pero no todos se encasillaban en su humor mañanero, había quienes dedicaban el tiempo improductivo en leer, hacer crucigramas, hablar por teléfono, dormir y hurgarse la nariz.

Ya pasada la estación Colegiales a las 8:30, los ruidos que el tren emanaba y las falencias que se podían vislumbrar a simple vista de la maquinaria, dieron el puntapié a una gran desaceleración hasta el estancamiento definitivo del mismo.

El silencio se mantuvo estático en el vagón de Felipe durante los primeros 5 minutos de paraje improvisto. Transcurrido el mínimo de tiempo de paciencia global, las quejas murmullos y alborotos uniformes comenzaron a trascender. Ya no solo les molestaba el aroma a orina caracterizante del transporte, sino que estaban disgustados con lo perjudicial que sería esta demora indeterminada para sus actividades.

Las personas comenzaban a mirarse disimuladamente y en el fondo se escuchaban quejas típicas acorde a la situación.

Las soluciones más disparatadas y antagónicas lograban oírse. Una señora con cuatro décadas encima comentaba a la joven de su derecha, con un tono mas que elevado, la idea de escaparse por la ventana e ir a hacer la denuncia a la policía, debido a que lo acontecido era una estafa. Un joven cuyo vocabulario parecía ser bastante restringido opinaba que había que “arrebatar a los zarpados que paran el tren”

Mientras las puertas del vagón se mantenían cerradas y ningún empleado de la empresa de servicio se presentaba para hacerse responsable de la situación, cada uno de los pasajeros iba olvidando persuasivamente sus actividades y compromisos en el exterior.

Felipe volvió a mirar a la mujer de pelo negro y ojos oscuros junto a la puerta, mientras ella le devolvía la mirada para luego evitarlo y viceversa.

En un momento al mirarse se confundieron de tal manera que sintieron que se conocían eternamente, que sabían mutuamente de todos sus detalles y de que a pesar de las personas que los distanciaban físicamente en el vagón, estaban uno junto al otro. La manera en que la dama de nombre desconocido movía sus labios y los combinaba con la humedad de su boca, generaba en los ojos de Felipe una confusión tan grande que no podía distinguir aquella situación de cualquier sueño vulgar.

Durante esa fugaz interacción pasaron, horas o quizás segundo, o tal vez fue tan solo un minuto. Pero Felipe sabía bien que la teoría del tiempo era inconclusa y había situaciones como ésta, en que no existía diferencia entre un día y un segundo y la ley del reloj perdía totalmente todo su sentido racional.

De un momento a otro los pasajeros comenzaron a conversar cordialmente y a interactuar de un modo tan particular que ninguno quedaba excluido de cualquier charla. A un hombre que subsistía recolectando cartones y vendiéndolos a recicladoras se le escuchó platicar de política con un contador y mas tarde se incorporó discretamente un abogado, pero sin presumir por su capacitación o por su conocimiento. Los dos adolescentes que no habían comprado el boleto reían a carcajadas con un grupo de mujeres jóvenes que acaban de conocer. Esporádicamente todo se desfiguraba y se configuraba nuevamente de una forma distinta, alterada. Los pasajeros parecían colegas y el sol que hasta unos minutos los sofocaba y torturaba, ahora los destellaba y resplandecía con su luminosidad.

Felipe se decidió involuntariamente a acercarse a la mujer próxima a la puerta, que para ese entonces era una extraña conocida. Sus piernas avanzaban lentamente siguiendo las expectativas de los ojos de ella. Los labios de ambos presentían que los esperaba un destino común.

Pero como todo sueño profundo tiene un final interrumpido y termina en el momento en que no debería, dejando un trayecto de la historia sin recorrer; el mismo cuerpo de Felipe que avanzaba hacia la cara desconocida del deseo, se vio desmoronarse y golpearse contra el suelo tras el brusco y repentino arranque del tren Suárez. Varios viajantes más sufrieron la misma suerte, con lesiones intrascendentes.

El silencio se fue poblando nuevamente en el vagón y cada persona volvía a adaptarse al papel que representaba en la obra de la cotidianeidad.

El sudor y la humedad se fueron apoderaron del ambiente, y los pasajeros decidieron volver a la indiferencia.

Mientras Felipe lograba reestabilizarse y recuperar el equilibrio, la mujer de pelo negro descendió en la estación Carranza, perdiéndose de su vista, extraviada ahora en las profundidades de Capital Federal.

Felipe finalmente descendió en Retiro, como lo había previsto antes de subirse al tren, convencido en su totalidad que hoy sería un día como los anteriores.

Facundo Joel

Incertidumbre juvenil

2009-01-05T17:52:00.000-08:00

Allí me encontraba yo, meditando, reflexionando... Era el momento que siempre sospeché que llegaría mas tarde, que imaginé que sería el mañana eternamente. El tiempo me jugó una encrucijada, e interpuso mi destino antes de lo esperado. Estaba en la disyuntiva de seguir pareciendo un niño o ser la imagen de un adulto ante los ojos de la sociedad.
¿Como iba a llegar hasta allá? ¿Que tendría que decir exactamente? ¿Como lo iba a decir? ¿Era esto realmente lo que quería? Ante la última pregunta lo único que sabía es que eso era realmente lo que deseaba, pero al analizarlo en cada detalle encontraba incongruencias que no me convencían totalmente. Realmente estaba desconcertado, miles de dudas inundaban mi mente y se escapaban lentamente sin respuesta alguna hacia algún otro lugar, quizás hacia alguna mentalidad más brillante que la mía, que pudiera saciarla con alguna respuesta adecuada.
¿Quien iba a brindarme el servicio que yo necesitaba? ¿Le temblarían las manos como me tiemblan a mí ahora al pensar en ello? ¿Seguiría yo estando nervioso en el momento en que acontezca? ¿Que precio me cobrarían por ello? Tenía algo de plata juntada, que ante mi estimación pensaba que me iba a alcanzar, no existían intenciones de pedirles dinero a mis padres, soy de los que creen que esto pertenece a gastos personales. Un tío mío se ofrecía a llevarme, y ocasionalmente me hacía chistes con respecto al tema. Me decía que no era nada extraño, ni anormal el lugar, que no hay motivo para que exista timidez por concurrir a un lugar de tal estirpe.
Yo sabía que mis amigos iban con frecuencia a esos lugares, hay bastantes en el barrio, algunos son clientes de varios años, y hasta algunos van junto a sus padres a adquirir el servicio. A mi no me convencen esas cosas, es una actividad en donde, a mi entender, la companía de un tercero siempre esta demás, ¿para que necesito alguien que venga conmigo? ¿Para que se quede mirándome?
Un vacío inconmensurable llenaba mi ser. La única certeza que en mí cabía era la de saber que tarde o temprano iba a ocurrir, pero lo que no tenía realmente decidido era si prefería que sea tarde o temprano.
Pero el tiempo indicado había llegado, las dudas y replanteos habían quedado de lado, era hora de decidirme a hacerlo, después de todo era algo relativamente cotidiano. Como ya lo tenía previsto, elegí ir solo, me duché y escogí usar la vestimenta más adecuada; al rato caminé las dos cuadras hasta el establecimiento, que parecieron las cuadras más largas del mundo, mientras mas caminaba más lejos estaba de destino. Al llegar allí entoné mi voz, como quien sabe que sus labios van a pronunciar una oración decisiva para su futuro, y hablando entrecortado por el nerviosismo, le comunique finalmente a la señorita que me atendió: “Quiero un corte de cabello lo mas corto posible, con lavado y enjuague previo”. Los días de adolescencia y pelo ondulado hasta la cintura habían acabado.

Facundo Joel

Chau, no va mas

2008-12-26T21:02:00.000-08:00

¡Chau, no va más!...
Es la ley de la vida devenir,
¡Chau, no va más!...
Ya gastamos las balas y el fusil.
Te enseñé como tiembla la piel
cuando nace el amor,
y otra vez lo aprendí;
pero nadie vivió sin matar,
sin cortar una flor,
perfumarse y seguir...

Vivir es cambiar...
¡dale paso al progreso que es fatal!
¡Chau, no va más!...
Simplemente, la vida seguirá.
¡Qué bronca sentir todavía el ayer
y dejarte partir sin llorar!
Si te pude comprar un bebé,
acuñar otra vida y cantar...
¡qué bronca saber que me dejo robar
un futuro que yo no perdí!
Pero nada regresa al ayer,
¡tenés que seguir!...

"Tomálo con calma... Esto es dialéctica
pura, ¡te volverá a pasar tantas veces en
la vida!
Yo decía... ¿te acordás?"

"-Empezar a pintar todos los días
sobre el paisaje muerto del pasado
y lograr cada vez que necesite
nueva música, nueva, en nuevo piano..."
"Vos ya podés elegir el piano, crear la
música de una nueva vida y vivirla intensamente
hasta equivocarte otra vez, y luego volver a empezar
y volver a equivocarte, pero siempre vivir... ¡vivir
intensamente!, porque ¿sabés qué es vivir?..."

Vivir es cambiar,
en cualquier foto vieja lo verás.
¡Chau, no va más!...
Dale un tiro al pasado y empezá,
si lo nuestro no fue ni ganar ni perder,
¡fue tan solo la vida, no más!

Y el intento de un casi bebé
debe siempre volverse a intentar.
Sé que es duro matar
por la espalda el amor
sin tener otra piel donde ir...
Pero, ¡dale, la vida está en flor!
¡Tenés que seguir!

Letra de Homero Expósito

Musica de Virgilio Expósito

Compuesto en 1973

Fue uno de los últimos exitos de Homero Expósito, conjuntamente con
"Ese muchacho Troilo", dedicado a Pichuco. "Chau... no va mas!" fue
grabado por Roberto Goyeneche.

2008-12-09T15:34:00.000-08:00

Poema 7

Inclinado en las tardes tiro mis tristes redes

a tus ojos oceánicos.

Allí se estira y arde en la más alta hoguera

mi soledad que da vueltas los brazos como un

náufrago.

Hago rojas señales sobre tus ojos ausentes

que olean como el mar a la orilla de un faro.

Solo guardas tinieblas, hembra distante y mía,

de tu mirada emerge a veces la costa del espanto.

Inclinado en las tardes echo mis tristes redes

a ese mar que sacude tus ojos oceánicos.

Los pájaros nocturnos picotean las primeras estrellas

que centellean como mi alma cuando te amo.

Galopa la noche en su yegua sombría

desparramando espigas azules sobre el campo.

Pablo Neruda

Flores y ceniza

2008-11-02T13:38:00.000-08:00

Que el viento se ocupe de nuestra magia
que siga el camino de nuestro aroma
tan solo podrá borrarnos las penas
pero jamás caeran las antiguas glorias

Truncar el camino no sirve de nada
siempre el destino es uno solo,
quizas él te encuentre pisando tus huellas
aullando a la luna con alma de lobo

La vida del hombre repite sus pasos
es amo y esclavo en su propio mundo
los cinco sentidos los tiene guardados
solo lo guia su hambre nocturno

De todas las tesis hay una segura
y es la que conserva aquella premisa:
despues de muertos no quedan vacíos
solo las flores y la ceniza.

Facundo Joel

¿Porque tienes nombre tú, día, miercoles?

2008-10-02T18:37:00.000-07:00

¿Por qué tienes nombre tú,
día, miércoles?
¿Por qué tienes nombre tú,
tiempo, otoño?
Alegría, pena, siempre
¿por qué tenéis nombre, amor?
Si tú no tuvieras nombre
yo no sabría qué era,
ni cómo, ni cuando. Nada
¿Sabe el mar como se llama,
que es el mar? ¿Saben los vientos
sus apellidos, del Sur
y del Norte, por encima
del puro soplo que son?
Si tú no tuvieras nombre,
todo sería primero,
inicial, todo inventado
por mí,
intacto hasta el beso mío.
Gozo, amor: delicia lenta
de gozar, de amar, sin nombre
. Nombre: ¡qué puñal clavado
en medio de un pecho cándido
que sería nuestro siempre
si no fuese por su nombre!

Pedro Salinas

Poeta menor

2008-10-02T18:31:00.000-07:00

Alguna vez le han dicho
en clave de odio manso
que es / que siempre ha sido
un poeta menor

y de pronto ha notado
que se sentía a gusto
en ese escalafón

en los años de vuelta
es muy gratificante
ser un poeta menor

cuando lee y relee
a sus poetas mayores
y dialoga con ellos
ya no de igual a igual

sino entre dos desiguales
asume sin recelo
la distancia cordial
y también sideral
que lo separa de ellos

lo bueno lo mejor
es que en esa distancia
no circula la envidia

los poetas mayores
son mayores de veras
entre otras razones
porque se los compara
con los poetas menores

su genio es la ventaja
sobre los desvelados
que hacen mala letra
por vocación y a veces
por equivocación
después de todo ¿qué
sería de los poetas
mayores sin los poetas
menores
sin su aliento?

los poetas menores
escriben a menudo
por amor / por temblor
y llaman al pan pan
o viceversa al vino vino

hacen versos a solas
en las terrazas
en los aeropuertos/

construyen sus silencios
en medio del fragor
y llenan de palabras
la cautela

ciertos lectores dicen
que son casi como ellos
(son lectores menores
por supuesto)

unos y otros admiran
a los poetas mayores
y se nutren con citas
de sus obras completas

en los años de vuelta
es muy gratificante
ser un poeta menor

Mario Benedetti

Ensayo sobre la soledad

2008-09-23T16:42:00.000-07:00

¿Qué es la soledad? Me pregunto. No soy nada original al interrogármelo, pero tampoco pretendo serlo. A veces se me ocurre que la soledad es la peor compañía que uno puede llegar a tener. Sus garras capturan al mas fuerte y hacen de él su esclavo. Conoce los mejores métodos de seducción y tiene un gran poder de engaño.
Generalmente no nos damos cuenta de su presencia, es tan persuasiva que se mimetiza con el aire y se nos incorpora desprevenidamente. No solo nos confunde, sino que nos engaña, nos hace creer que somos felices con su presencia, nos hace decirle a la gente que nuestros días marchan correctamente, cuando realmente nos desangramos en silencio.
Un día vas a encontrarla dentro tuyo, con tu cuerpo, tu ropa y tus miedos. No vas a encontrar manera de explicarle a los que te rodean que ese no eres tú, y ellos te miraran con ojos extraños, con pupilas desconocidas.
Ella va a cerrar con llave las puertas de tu hogar, desplazará las cortinas y bajará las persianas, arrinconándote en una parcela de espacio restringido; te insistirá en que el sol no existe y provocará que la luz enceguezca tu mirar. Te hará romper tu reloj y que ardan tus lágrimas, mientras se ríe a tus espaldas. Va a depositar en tu boca sedimentos de amargura y derrocará todas tus iniciativas.
Pero ¿Como evitarla? ¿Como hacer para no creerle tan convincente argumento de que con ella vas a olvidar tus penares y desdichas?, no existe respuesta alguna, vas a despertar sorpresivamente en un día sin horas, en una habitación con pocas paredes y una cama; y frente tuyo va a estar la soledad, emanando olor a humedad diciendo suavemente al jadear: cuanto que has tardado en llamarme esta vez…

Facundo Joel

Poema 20

2008-09-12T15:58:00.000-07:00

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Escribir, por ejemplo: «La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos».

El viento de la noche gira en el cielo y canta.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.

En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.

Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.

Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.

Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.

Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.

La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.

Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.

De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.

Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.

Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos,
Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.

Pablo Neruda

"Uno nunca sabe" de Roberto Fontanarrosa

2008-09-01T19:16:00.000-07:00

El siguiente es un cuento de Fontanarrosa que, dada su extensión para publicarlo en un blog, decidí subirlo de todas formas ya que a quien le resulte interesante lo va a leer igual. Es un cuento excelente sin importar realmente su simpleza, con gran contenido humorístico y de los mejores de su género . Como anexo al texto se encuentra el mismo, representado en el ciclo "Cuentos de Fontanarrosa" transmitidos por Canal 7.

Uno nunca sabe

Lo primero que le preguntó Mario apenas el Mochila se sentó, fue "¿La conoces a esa mina?".
-- ¿Cuál?
-- La que saludastes recién.
Mochila giró apenas la cabeza hacia atrás.
-- ¿La flaca?
-- Sí.
-- Sí, la conozco. Es amiga de mi jermu.
-- Me emputece esa mina --dijo Mario en voz baja.
-- ¿Mi jermu?
-- No, boludo. La Flaca, la que saludastes.
-- Ah... ¡Mirá qué boludo que sos vos! A todo el mundo lo enloquece la Flaca. ¡Qué te parece!
-- ¿Qué? --se alarmó Mario--. ¿Vos también estás jugado en ese palo? ¿Te anotás ahí también?
-- No. Yo no. ¿No te digo que es amiga de mi jermu? Estudiaban juntas en la Cultural. Tendría que ser muy loco para tirarme en esa. Pero... te digo...
-- Que ganas no te faltan.
-- Ganas no me faltan....
Se quedaron en silencio. Mochila controlando las otras mesas, viendo quién había. Mario tocándose cuidadosamente los dientes de adelante con la uña del dedo pulgar de la mano derecha.
-- Me tiene loco esa mina --repitió, como para sí mismo. Como si el tema fuese demasiado íntimo como para compartirlo y debatirlo en una mesa de cafe. Y asustado, quizá, por haber ido tan lejos.
-- Está buena la Flaca --dijo Mochila, que la tenía sentada a sus espaldas--. Y es una mina piola te cuento... Piola, inteligente. Anda suelta, además...
-- Medio histérica debe ser...
-- Sí. Eso sí... Lógico... --Mochila seguía sin meterse demasiado en la conversación, en tanto pasaba lista a los presentes-- ¡Bah! --se animó de pronto, ya terminado el control--. Como todas.
-- Esa jeta que tiene... --medio por sobre el hombro de Mochila, Mario la espiaba--. Los ojos...
-- Y encarala, boludo... ¿qué esperas? --lo animó Mochila, cruzándose de piernas, acomodándose en la silla para quedar de espaldas a la calle Santa Fe, mirando al mostrador. Mario hizo un gesto vago con la cabeza, negativo.
-- Está sola, boludo --apretó Mochila--. Andá... Si te quedas esperando, por ahí aparece algun vago, o alguna amiga, y se sienta con ella y cagaste.
Mario se encogió de hombros, mirando ahora hacia afuera, como desentendiéndose del problema.
-- ¿No lo viste al Sobo? -preguntó, cambiando de tema. Mochila negó con la cabeza--. Este boludo... --musitó Mario--. Le tengo que pedir un certificado y justo hoy no aparece.
-- Oíme --Mochila se incorporó, clavándole la vista--. Andá y sentate con ella, no seas otario... No te va a patear...
-- No la conozco --frunció la nariz, Mario.
-- ¿Y eso qué tiene que ver? ¿Cómo que no la conocés? Te conoce de acá, pelotudo. Si acá nos junamos todos. No le sabrás el nombre pero la...
-- ¿Cómo se llama?
Mochila frunció el ceño.
-- Ehhh... --pensó--. Marina, Marta, María... No sé, no sé... Siempre la conocí por la Flaca.
-- Marta, Marta se llama --dijo Mario, que ya se había informado.
-- Escuchame Mario... --Mochila se inclinó sobre la mesa para darle privacidad a la propuesta--. Te la presento... Voy, me siento en la mesa de ella y te la presento...
Mario se tiró hacia atrás y agitó las manos y la cabeza, casi escandalizado.
-- ¡No! No, dejá. Ya está. Ya pasó. Ya fué.
-- No me cuesta nada, boludo.
-- Dejá, Mochila, dejá. Está bien.
Mochila se encogió de hombros.
-- Jodete --dijo. Y buscó a Moreyra con la vista--. ¡Negro! --gritó--. ¿Estás vos acá?
-- Además... --Mario, pese a todo, no quería desprenderse totalmente del tema y sabía que el lapso de privacidad con el Mochila podía ser corto--. No da bola, Mochi. No da bola.
Mochila casi se enojó.
-- ¿Y cómo sabes que no da bola si nunca la encaraste?
-- Porque uno se da cuenta, Mochila. ¿Sabés cuanto hace que la vengo mirando a esa mina? ¿Sabés cuanto hace? Dos años. Debe hacer como dos años...
-- ¿Y?
-- ¡Nada! Nada de nada. Una mina si te quiere dar bola se manda alguna señal, eso es sabido. Te mira una vez, aunque sea. Te mantiene un poco la mirada. O te sonríe. Te tira un cable.
-- No te engañes, no te engañes... Mirá que...
-- Sí... "La vida te da sorpresas".
-- La vida te da sorpresas...
-- Sí, pero acá es muy claro --se desalentó Mario--. ¿Viste que hay... cómo decirte... hay un lapso de duración en una mirada, en un cruce de miradas? Y después hay un plus, que es un milésimo... un milésimo de segundo... un ápice... un cícero... una infinitésima milésima de segundo en que se prolonga esa mirada más de lo normal... Es cuando una mina te mira y vos tenes un sensómetro, un sismógrafo, que registra que esa mirada ha durado esa milésima de segundo mas allá de lo necesario, y es lo que te está diciendo a las claras que esa no es una mirada común, que esa mirada está pidiendo otro cruce de comprobación, que te está diciendo algo... --Mochila afirmaba con la cabeza, algo fastidiado--. Bueno... --no se amilanó Mario--. Esa fracción supletoria de mirada debería tener un nombre. Porque es una medida patron... Es un exceso de intensidad... Debería haber algo como el "miradómetro"... Una unidad de vision, de calentura...
-- Bueno, bueno... Cortala... Dejá de hablar pelotudeces... --rogó Mochila--. ¿Y qué pasa? ¿Con esta mina no se dió nunca?
-- En la puta vida de Dios.
-- Ni te miró...
-- Ni me miró ni... --Mario había sacado un encendedor y golpeteaba con él sobre el nerolite buscando la descripción mas gráfica--. O me mira y no me ve. Esa es la cosa. Por ahí me mira, pero lo que hace es solamente dirigir su vista hacia mí. Pero la sensación que yo tengo es como que yo fuera transparente. Que mira a traves mío. Que mira lo que está detrás mío. Digamos, que la profundidad de campo de la cámara de ella está situada seis metros detrás mío... Esa es la sensación que tengo...
Mochila se rascó la cabeza.
-- ¡Mirá que sos antiguo! --dijo.
-- ¿Por qué? --se ofuscó Mario.
-- Andar fijándote en eso de las miradas y esas cosas... Eso es del tiempo en que los pedos se tiraban con gomera.
-- ¿Y qué querés que haga? ¿Que vaya y le toque el culo?
-- No, boludo. No te digo eso...
-- ¿Cómo carajo hacés vos?
-- ¿Cómo hago? ¿Cómo hago yo? ¡Voy y me siento con ella! Eso hago. Mirá que difícil. Y le empiezo a hablar de cualquier cosa... No podés entrar en la histeria de las minas, querido... Que te miro, que no te miro, que la profundidad de campo y todas esas pelotudeces...
-- Es que... --Mario apoyó el mentón sobre sus manos cruzadas y vaciló. Por momentos lo asaltaba la idea de que no era un tema para hacer publico--. ¿Sabes qué pasa?... ¿Vos te acordás de "El Eternauta"?
-- Sí, me acuerdo... Lo que no me acuerdo es quién trabajaba...
-- ¿Cómo?
-- ¿Quién trabajaba?
-- No, boludo. No era una película. Era una historieta.
-- Ah, sí... "El Eternauta". Algo me acuerdo...
-- Esa que caía una nevada en Buenos Aires, una nevada radioactiva y morían todos...
-- Algo. Algo me acuerdo --mintió el Mochila.
-- Bueno, en "El Eternauta", aparecían unos tipos de otro planeta, que se llamaban los "Manos", que tenían...
-- Mejicanos. "Manito", se decían...
-- No, gil. No seas hijo de puta.
-- Ah, no. Esa era "Cisco Kid".
-- No te acordás de un sorete. Los Manos, que tenían una mano derecha llena de dedos...
-- Como cualquiera --Mochila mostró su mano.
-- No, muchos mas. Como hasta acá --Mario tiró una línea imaginaria desde la punta de sus propios dedos hasta el codo--. Bueno, esos tipos dirigián a varias especies de bichos extraterrestres que invadían la Tierra. Pero ellos, a su vez, estaban controlados por otra especie superior. Entonces. estos "Manos", que eran igual que nosotros salvo por esos dedos, tenían insertada en el cuerpo una glándula, una glándula que le llamaban "Glándula del Terror" y que les habían insertado esos cosos que los dirigían a ellos. Y... ¿para qué les habían insertado esa glándula? Porque los Manos, igual que los humanos, al sentir temor segregaban una especie de adrenalina y ésta, a su vez, activaba la glándula. Y entonces la glándula dejaba escapar un veneno y el veneno los mataba en minutos, nomás. ¿Me entendés? Si ellos se intentaban rebelar contra la especie superior, sentían miedo y, ahí nomás, cagaban la fruta. Linda idea, ¿no? Porque, además, había otra cosa, fijate. Algunos de ellos habían intentado operarse para sacarse de allí esa glándula pero, al operarse, sentían miedo, y de nuevo la misma cosa, activaban la glándula, ésta largaba el veneno, etc., etc., etc... Era ingenioso, ¿no? Piola como idea. De... ¿cómo se llamaba?... Oesterheld.
Mochila se lo quedó mirando un instante, con expresión confundida.
-- Y.... ¿Qué queres decir con todo esto? --preguntó--. ¿Ahora me vas a salir con que vos tenés una de esas glándulas? ¿Me vas a pedir guita para operarte?
-- No. No. No --Mario pegó con la punta de su dedo índice sobre la mesa--. Yo tengo una glándula pero de la pelotudez. Ese es el asunto. Una glándula de la pelotudez. Cuando a mí una mina me gusta mucho, como ésta, Marta... me pongo pelotudo. El mismo hecho de que la mina me guste mucho, me paraliza. Me pone tan nervioso que me pongo hecho un pelotudo, no sé lo que digo, hago boludeces... La glándula segrega algo que me idiotiza. Después pienso en las cosas que he dicho, o en las que debería haberle dicho y me quiero morir. Las minas deben pensar que uno es un retardado total. Y es precisamente porque me gustan demasiado. Es increíble. Con las minas que no me gustan no me pasa nada. Ahí soy un duque, soy Dean Martin. Jodo, soy ocurrente, hasta puedo ser brillante. Al pedo. Porque a quien yo quiero gustar no es a los escrachos.
-- Mario... Mario... --Mochila trató de ser comprensivo--. Yo sé que esto pasa... Pero te puede pasar al principio, la primera hora, la primera...
-- Década.
-- No seas pelotudo. Si vos...
-- Si yo me quedo solo con esta mina te juro que no me sale una palabra. La glándula me...
-- Anda a la concha de tu madre vos y la glándula...
Se quedaron en silencio. Mochila miraba sin ver hacia la caja registradora, pegaba repetidas veces con la suela del pie derecho sobre el piso, fastidiado.
-- ¿Sabes qué le dijeron a Pelé cuando debutó en Suecia? --preguntó de pronto. Mario negó con la cabeza, algo desacomodado.
-- "Andate al medio campo y tocala corta." Eso le dijeron --agregó el Mochila. Mario entrecerró un poco los ojos, como buscando la metáfora--. O sea. Hasta que se te pasen los nervios, no tratés de deslumbrar, no tratés de ser brillante, no tratés de meter el pase de gol...
-- Pero él era negro, Mochila...
-- Es negro.
-- ¡Es que ni siquiera pretendo ser brillante! Me bastaría con no ser tan imbécil...
-- Tocá corto.
-- Una teta le voy a tocar... --musitó Mario--. Además... además, Mochila, comprendeme --se irguió de pronto como para seguir hablando pero calló, prudente. El Pochi había entrado por la puerta de Santa Fe y Sarmiento, pero se quedó enganchado en la mesa de los fotógrafos. Mario retomó el tema--. Yo creo que las cosas se tienen que dar naturalmente. Vos vistes como es este boliche. Vos, por ejemplo, no conocés a alguien. Pero, de pronto, por ahí, mañana, estás sentado en la misma mesa con él. ¿Por qué? Porque te llama un amigo común. Porque viene a tu mesa a charlar con un amigo tuyo. Porque está en un grupo donde vos te acercás a preguntar algo. Es así... Entonces eso es mas natural, menos forzado. Yo me sentiría mucho más cómodo si se diera algo así con esta mina...
-- Oíme Mario... Oíme... --Moreyra había pasado como una ráfaga, dejando un cortado sobrante, al tanteo, enfrente de Mochila--. Cuanto...
-- Porque... ¿viste como es este boliche? --arremetió Mario--. Yo creo que el secreto de este boliche está en la proximidad de las mesas. Están muy juntas. Ahí radica el éxito de este boliche. Vos estás sentado en esta mesa y casi casi estás escuchando la charla de los de la mesa de atrás. Y se tocan las sillas, incluso --Mario se tiró hacia atrás sobre el respaldo y sonrió, ejemplificando--. Vos estás en una mesa y por ahí girás un poquito y ya te integras a la de al lado...
-- Un conventillo.
-- Un conventillo. Un día... --Mario se lanzó de golpe con el torso hacia adelante, confidente--. Un día yo estaba sentado en una mesa, y atrás, acá mismo, atrás, estaba la Flaca con unas amigas --bajó la voz--. Si yo me inclinaba para atrás la tocaba, con los hombros, o con la cabeza. La tocaba...
-- Mario... --insistió Mochila con los ojos entrecerrados--. ¿Cuanto hace que decís que la venís marcando a esta mina?
-- ¿A la flaca? Y... desde que la descubrí... Cuando era novia del barba... No sé. Un año... Un año y medio...
-- Cuando era novia del barba... Vos te referís al Tito, al Tito Aramayo.... Bueno, te cuento, eso fue hace más de tres años, porque hace más de tres años que el Tito está en Porto Alegre. Casi cuatro años hace, por lo menos.
-- Y... sí...
-- Y en esos cuatro años.. --Mochila enarcó las cejas y cerró su mano derecha como si empuñara un cuchillo, señalando a Mario--. Escuchame bien, en esos cuatro años, esa situación que vos decís, que vos estás esperando, no se ha dado nunca. Nunca hubo un amigo sentado en la mesa con ella, ni ningún amigo te la trajo a la mesa con vos, ni se dió vuelta para pedirte fuego, ni estaba en un grupo donde vos podías haberte integrado... Nada...
-- Nada... es verdad... Nada.
-- ¿Y hasta cuando vas a esperar, Marito? --hirió de nuevo, Mochila--. Vas a ser un viejo choto y vas a venir acá con un bastón, con boina, con una cánula de suero puesta, para ver si alguna vez se da la puta casualidad de que te podés sentar con esa mina...
-- Y... --se encogió de hombros, Mario.
-- Oíme --Mochila giró la cabeza y pegó una rápida mirada hacia la mesa de la Flaca que, sola, estaba anotando cosas en una agenda--. Mirá, está sola. Al pedo. Voy, me siento con ella, hablo con ella y después te llamo...
Mario se secó la transpiración de la nariz, meneó la cabeza, pareció atacarlo la desesperación y estar a punto de ponerse a llorar.
-- No, Mochila... No...
-- Yo puedo hacerlo, pelotudo --se enojó el Mochila--. Te digo que soy amigo de ella. Lo he hecho un montón de veces. No va a quedar como algo forzado o...
-- No, Mochila... Está llena de machos esa mina...
-- ¿Cuando? ¡Ahora está sola, pelotudo!
-- Ahora no. Pero... ¿Vos te creés que no la veo? La miro constantemente, te digo. Todos los días con un macho nuevo. Pendejos...
-- Mejor para vos, mejor para vos. Si anda todos los días con un macho nuevo es que no anda con ninguno. Aparte, no te engañés, Mario. No te engañés. Yo conocía una mina que estaba buenísima. No podía ni caminar de buena que estaba. Lindísima, además. Y esta mina, me decía --hará un par de meses nomás, está casada ahora, tiene como cuatro hijos-- me decía que cuando ella era joven, había fines de semana que se quedaba en casa como una boluda porque nadie la llamaba para salir. Los tipos la veían tan linda, tan rebuena estaba esa hija de puta, que todos pensaban lo mismo, eso que vos pensás también, que estaba llena de machos. Que la llamaban de todas partes del país para invitarla a salir, que Rainiero de Mónaco le ponía un télex para salir de joda. Entonces, no la llamaban. Y la pobre santa se quedaba como una boluda los sábados a la noche viendo televisión con una tía rechota que tenía...
-- Este no es el caso... Este no es el caso... --negó Mario. Mochila volvió a darse vuelta, mirando sin discreción alguna hacia la mesa de la Flaca.
-- Está sola, boludo. Está haciendo tiempo. Aprovechá ahora --volvió a su postura anterior restregándose la cara con una mano, casi con desesperación--. Decí que yo no puedo...Pero...
-- Además... Además... --buscó las palabras Mario--. No se puede. Yo no puedo ir y encararla así a esta mina, en frío... Hay convenciones. Hay convenciones que se juegan entre un hombre y una mujer y que hay que respetar.
Mochila lo miraba con una expresión cada vez mas atormentada.
-- Sí, claro --dijo Mario--. Vos sabés, y ella sabe, y vos sabés que ella sabe que vos sabés, que si vas y la invitás a una mina a tomar un café, en realidad lo que le estás proponiendo es ir a cojer.
-- No es tan así.
-- Esa es la verdad. Esa es la realidad de las cosas. La verdad de la milanesa. Pero vos no podés ir, acercarte a la mesa y decirle "¿Vamos a cojer?". Porque aunque encierre el mismo significado, no es lo mismo. Para una mina no es lo mismo y tiene todo el derecho del mundo de mandarte a la reputísima madre que te parió, Mochila, es la verdad. Puede decirte "¿Usted por quién me ha tomado?" y hacerse la ofendida y tiene toda la razón. Hay que guardar ciertas normas de urbanidad. Vos dirás que es un hipocresía y todo eso, pero...
-- Yo no digo que sea una hipocresía --expiró Mochila, agotado.
-- ... vos tenés que dejarle una puerta abierta a la mina. No podes encerrarla, no podes dejarla sin opciones. Fijate vos, cuando yo anduve con la Zulema... --se entusiasmó Mario--. Hay minas con las que vos tenés ya todo conversado, todo claro, y no hay más que hablar. Cuando le decís de salir, te tomás un tacho y te vas al mueble derecho viejo, porque sabés que la mina no se va a descolgar con "¿Pero... adonde vamos? ¿Adonde me llevas?".
-- "¿Qué son esas luces rojas?"
-- "¿Qué son esas luces rojas?" ¡Nada de eso! Pero, por ejemplo, con Zulema, yo me las rebusqué para que me prestaran un departamento. Entonces fuimos a cenar, hablamos un rato y despues yo le pude decir "¿Querés venir a mi departamento a tomar algo?", con lo que le estás dando a la mina la opción de ir al departamento y después, si no le gusta la mano, negarse. No sé... decir... "Se me hizo tarde" o... "Vos me interpretastes mal"...
-- Oíme... Vos sos una antigualla... Si la mina acepta ir a tu departamento es porque le gusta la mano y ya sabe como viene la cosa... No son tan boludas, Mario... ¿O te crees que somos nosotros los que atracamos?
-- De acuerdo, de acuerdo --se apuró Mario--. Pero vos le estás dando la opción con el departamento. Si vos le tenés que decir "¿Vamos a un mueble?" ¿Qué opción tiene la mina? Vos le estás diciendo "vamos a cojer", lisa y llanamente. No le das salida.
-- Si vos le decís "Vamos al departamento" también le estás diciendo "Vamos a cojer", querido. ¿O con quién estás saliendo? ¿Con Heidi?
-- Ya sé... Ya sé... --Mario se mordió los labios, transpirando--. Pero no es lo mismo. Es una cuestión de elegancia. Si vos invitás a una mina a un hotel, estás dando por sentado que vos no tenías ninguna duda de que a esa mina te la ibas a pirobar, que era fácil, que era una fija. Es una cuestión de... dignidad, digamos...
Mochila meneaba la cabeza, negando.
-- Sos una antigualla --suspiró--. Un relicario...
-- Es difícil de explicar --insistió Mario--. Es como si vos vas a un bodegón y el mozo ve que vos tenés tal pinta de pordiosero que viene y, sin preguntarte nada, te pone en la mesa un pingüino de vino tinto de la casa. ¿Qué te queda por hacer en ese momento? Levantarte e irte, querido. Ese mozo te está ofendiendo. Porque aunque vos seas un pordiosero y se vea a la legua que no te podes bancar ni por puta un vino más o menos pasable, el tipo tiene la obligación moral de alcanzarte la lista de vinos y preguntarte "¿El señor tiene alguna preferencia? ¿Desea algún vino gran reserva?". Entonces ahí sí, vos podés devolverle la lista y decirle, tranquilo "No, muchas gracias. Tráigame un pingüino con tinto de la casa" porque la verdad es que no tenés ni un mango partido por la mitad para elegir otra cosa... ¡Porque es un problema de dignidad, mi viejo! ¡Te tienen que dar la oportunidad de elegir, ese es el asunto! Pueblos enteros han ido a la guerra por eso...
-- ¿Porque vino el mozo y les sirvió un pingüino de...?
-- No. Por dignidad.
-- Oíme, Mario... --Mochila pareció animarse de repente--. Yo me levanto y voy a la mesa de la mina y le hablo.
La expresión de Mario fue de pánico. Advertía un atisbo de determinación inquebrantable en la voz del Mochila.
-- No, Mochi, no jodas --se enojó.
-- Voy, boludo. ¿No puedo ir, acaso? Todos los días hablo con ella...
-- Vos tomás medio pingüino de tinto de la casa y te ponés a hacer boludeces, Mochila... Dejame de joder... No me gusta tanto despues de todo...
Mochila se puso de pie. Mario se tapó la cara con la mano. Luego la destapó y habló mirando hacia otro lado. Transpiraba.
-- Dejáme de joder, Mochila. Sentate --rogó--. Yo no voy. Si vos me llamas yo no voy. Me voy a la mierda. Me voy al baño. Te juro que no voy...
-- Oíme, boludo --se agachó un tanto, Mochila--. Hoy puede ser un dia histórico para vos. A veces las minas que menos bola parece que te dan son las que más te vienen marcando, al final de cuentas. No seas ingenuo. Las minas son muy histéricas, y ésta es de las más histéricas que conozco...
-- Te juro que no voy, Mochila... Sentate, no seas boludo... No me hagas pasar un mal rato...
-- Por lo menos te sacas la duda de encima, pelotudo. Si te da pelota, perfecto. Si no te da pelota, bueno, al menos te sacastes ese quilombo de la cabeza y ya no te andas preocupando si anda con un macho, o con cuatro, o con cinco mil...
-- Dejáme vivir con la ilusión, Mochila... De veras... Sentate...
Mochila giró sobre sus talones y enfiló hacia la mesa de la Flaca. Mario, automáticamente, pivoteó sobre su silla primero hacia la calle Santa Fe y luego en sentido contrario, hacia el mostrador, como si estuviese sobre un sillón giratorio, fingiendo mirar hacia el teléfono público, los baños y las botellas expuestas sobre los estantes de vidrio. Se pasaba repetidamente las yemas de los dedos sobre las cejas.
Mochila se dejó caer, despreocupado, sobre la silla vacía enfrente de la Flaca y, al punto, ésta, sonriendo, cerró la agenda y comenzaron a charlar. No dejo pasar mucho tiempo, Mochila, y tras algunas preguntas livianas de rigor, encaró el tema con la practicidad de un ejecutivo joven.
-- Che, Flaca... --casi anunció--. No mires ahora... ¿Vos lo conocés al muchacho que está sentado conmigo, el de lentes?
Ella dió una pitada larga a su cigarrillo, lanzó algo de humo por la nariz y dijo: "Sí, de acá. Del boliche".
-- Bueno. Está muerto por vos.
Marta miró al Mochila con expresión entre dura e inquisidora.
-- ¿Ese pajero? --preguntó luego, casi airada. Mochila asimiló, apenas, el golpe.
-- ¿Por qué, "pajero"?
-- Hace como mil años que se la pasa mirándome y jamás se ha atrevido a decirme nada.
-- Lo que pasa es que... ehh... Es muy tímido...
-- ¡Por favor! --la Flaca sacudió la cabeza revoleando un mechón de pelo-- ¡Es un pajero!
-- No, Flaca --Mochila estaba casi acostado sobre la mesa, apoyando el brazo izquierdo desde la axila hasta el codo, buscando buenas razones con cautela de minero--. Es muy tímido... Te digo que es muy buen tipo... es un tipo interesante...
Marta extendió su mano derecha y la apoyó en el antebrazo de Mochila. Suavizó su tono y su mirada.
-- Mirá, Mochila, te agradezco. Pero estoy cansada de la histeria de los tipos. Ya somos grandecitos. Ya no soy una pendeja...
-- Pero lo parecés...
Marta estiró una sonrisa forzada.
-- Te agradezco --repitió.
Mochila se quedó mirando un rato hacia la esquina de Sarmiento y Santa Fe. Como no encontró nuevos argumentos para su propuesta, se levantó cansinamente, saludó a la Flaca y se fue. Desandó cuatro pasos y volvió a su silla de la mesa compartida con Mario. Este, demudado, había pedido una medialuna de "La Nuria" y otro café, como para hacer algo.
-- Ehhhh... --vaciló Mochila, mirando perdidamente hacia el baño.
-- ¿Qué...? ¿Qué pasó? --tragó saliva Mario, intuyendo, quizá, lo peor.
-- Dice que está esperando al novio...
Mario mordió un nuevo pedazo de medialuna. Meneó la cabeza.
-- Te dije... --dijo.
-- Qué cagada --musitó Mochila.
-- ¿Viste? --Mario parecía aliviado.
-- Pero, al menos, lo intentamos...
-- Te dije... --Mario se acomodó los lentes, mirando hacia la calle, mientras apuraba el último bocado, limpiándose los dedos con una servilleta.
-- Qué va a ser...
-- ¿Será posible, este boludo del Sobo? --se quejó Mario--. Justo hoy que lo necesito y no aparece...

PRIMERA PARTE

SEGUNDA PARTE

Solo alrededor

2008-08-24T12:45:00.000-07:00

Por un lado esta la gente que nada le importa,
un grupo que toma todo por dado
la historia y el arte no se soporta
toman la vida como un recado

Es común observar su imagen en el acto
transcurren sus días como una boda
siempre apegados a algún artefacto
a nadie responden, solo a la moda

por otro lado están los revolucionarios
sus ojos tan tibios proyectan futuro
siempre empujando pesados armarios
no los detiene las ruinas del muro

en el centro de ambos se encuentra mi ser
tan indeciso como mí rumbo
no pienso en dinero, tampoco en poder
se unen mis gritos solo en un tumbo

Facundo Joel

2008-08-16T10:26:00.000-07:00

Me pareció interesante mostrar algunas de las pinturas de Jim Warren, pintor surrealista norteamericano, quién no parece tener gran repercusión mundial, pero si tiene un gran talento para transmitir sensaciones y sentimientos en una pintura. A continuación seleccioné algunas de mis preferidas.

2008-08-09T20:15:00.000-07:00

Walking Around

Sucede que me canso de ser hombre.
Sucede que entro en las sastrerías y en los cines
marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro
Navegando en un agua de origen y ceniza.

El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos.
Sólo quiero un descanso de piedras o de lana,
sólo quiero no ver establecimientos ni jardines,
ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores.

Sucede que me canso de mis pies y mis uñas
y mi pelo y mi sombra.
Sucede que me canso de ser hombre.

Sin embargo sería delicioso
asustar a un notario con un lirio cortado
o dar muerte a una monja con un golpe de oreja.
Sería bello
ir por las calles con un cuchillo verde
y dando gritos hasta morir de frío

No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas,
vacilante, extendido, tiritando de sueño,
hacia abajo, en las tapias mojadas de la tierra,
absorbiendo y pensando, comiendo cada día.

No quiero para mí tantas desgracias.
No quiero continuar de raíz y de tumba,
de subterráneo solo, de bodega con muertos
ateridos, muriéndome de pena.

Por eso el día lunes arde como el petróleo
cuando me ve llegar con mi cara de cárcel,
y aúlla en su transcurso como una rueda herida,
y da pasos de sangre caliente hacia la noche.

Y me empuja a ciertos rincones, a ciertas casas húmedas,
a hospitales donde los huesos salen por la ventana,
a ciertas zapaterías con olor a vinagre,
a calles espantosas como grietas.

Hay pájaros de color de azufre y horribles intestinos
colgando de las puertas de las casas que odio,
hay dentaduras olvidadas en una cafetera,
hay espejos
que debieran haber llorado de vergüenza y espanto,
hay paraguas en todas partes, y venenos, y ombligos.
Yo paseo con calma, con ojos, con zapatos,
con furia, con olvido,
paso, cruzo oficinas y tiendas de ortopedia,
y patios donde hay ropas colgadas de un alambre:
calzoncillos, toallas y camisas que lloran
lentas lágrimas sucias.

Pablo Neruda

2008-08-01T16:38:00.000-07:00

El siguiente poema fue escrito por Julio Cortazar dedicado a Ernesto "Che" Guevara tras su muerte.

Yo tuve un hermano

Yo tuve un hermano.
No nos vimos nunca
pero no importaba.

Yo tuve un hermano
que iba por los montes
mientras yo dormía.

Lo quise a mi modo,
le tomé su voz
libre como el agua.

Caminé de a ratos
cerca de su sombra.
No nos vimos nunca
pero no importaba.

mi hermano despierto
mientras yo dormía,
mi hermano mostrándome
detrás de la noche
su estrella elegida.

JULIO CORTÁZAR (octubre de 1967)

Sobre monos y bananas

2008-07-27T17:48:00.000-07:00

Supongamos que tenemos seis monos en una pieza. Del cielo raso cuelga un racimo de bananas. Justo debajo de él hay una escalera (como la de un pintor o un carpintero). No hace falta que pase mucho tiempo para que uno de los monos suba las escaleras hacia las bananas.

Y ahí comienza el experimento: en el mismo momento en que toca la escalera, todos los monos son rociados con agua helada. Naturalmente, eso detiene al mono. Luego de un rato, el mismo mono o alguno de los otros hace otro intento con el mismo resultado: todos los monos son rociados con el agua helada a poco que uno de ellos toque la escalera. Cuando este proceso se repite un par de veces más, los monos ya están advertidos. Ni bien alguno de ellos quiere intentarlo, los otros tratan de evitarlo, y terminan a los golpes si es necesario.

Una vez que llegamos a este estadio, retiramos uno de los monos de la pieza y lo sustituímos por uno nuevo (que obviamente no participó del experimento hasta aquí). El nuevo mono ve las bananas e inmediatamente trata de subir por las escaleras. Para su horror, todos los otros monos lo atacan. Y obviamente se lo impiden.

Luego de un par de intentos más, el nuevo mono ya aprendió: si intenta subir por las escaleras lo van a golpear sin piedad.

Luego, se repite el procedimiento: se retira un segundo mono y se incluye uno nuevo otra vez. El recién llegado va hacia las escaleras y el proceso se repite: ni bien la toca (la escalera), es atacado masivamente. No sólo eso: el mono que había entrado justo antes que él (¡que nunca había experimentado el agua helada!) participaba del episodio de violencia con gran entusiasmo.

Un tercer mono es reemplazado y ni bien intenta subir las escaleras, los otros cinco lo golpean. Con todo, dos de los monos que lo golpean no tienen idea de por qué no puede subir las escaleras. Se reemplaza un cuarto mono, luego el quinto, y por último el sexto, que a esta altura es el único que quedaba del grupo original. Al sacar a este ya no queda ninguno que haya experimentado el episodio del agua helada. Sin embargo, una vez que el último lo intenta un par de veces, y es golpeado furiosamente por los otros cinco, queda establecida la regla: no se puede subir por las escaleras. Quien lo hace se expone a una represión brutal. Sólo que ahora ninguno de los seis tiene argumentos para sostener tal barbarie.

Cualquier similitud con la realidad de los humanos no es pura coincidencia ni casualidad. Es que así somos: como monos.

Extraído del libro Matemática... ¿estás ahí? de Adrián Paenza

"los grandes hombres hablan de ideas,
los hombres promedio hablan sobre cosas
y los hombres pequeños hablan sobre... otros hombres"

Facundo Joel

2008-07-20T12:41:00.001-07:00

La siguiente poesía tuvo gran repercusión en la red, al ser públicada y divulgada por varias páginas atribuyendole su creación a Pablo Neruda. El autor de la poesía no tardó en manifestar que el lo había escrito. Por esto mismo en algunas páginas de internet quizas encuentren la poesía por Alfredo Cuervo Barrero y en otras erroneamente por Pablo Neruda.

En cuanto al poema creo que es excelente y vale la pena leerlo, y hasta quizas consiga replantearse individualmente muchas cuestiones personales.

Queda prohibido

¿Qué es lo verdaderamente importante?,
busco en mi interior la respuesta,
y me es tan difícil de encontrar.

Falsas ideas invaden mi mente,
acostumbrada a enmascarar lo que no entiende,
aturdida en un mundo de irreales ilusiones,
donde la vanidad, el miedo, la riqueza,
la violencia, el odio, la indiferencia,
se convierten en adorados héroes,
¡no me extraña que exista tanta confusión,
tanta lejanía de todo, tanta desilusión!.

Me preguntas cómo se puede ser feliz,
cómo entre tanta mentira puede uno convivir,
cada cual es quien se tiene que responder,
aunque para mí, aquí, ahora y para siempre:

Queda prohibido llorar sin aprender,
levantarme un día sin saber qué hacer,
tener miedo a mis recuerdos,
sentirme sólo alguna vez.

Queda prohibido no sonreír a los problemas,
no luchar por lo que quiero,
abandonarlo todo por tener miedo,
no convertir en realidad mis sueños.

Queda prohibido no demostrarte mi amor,
hacer que pagues mis dudas y mi mal humor,
inventarme cosas que nunca ocurrieron,
recordarte sólo cuando no te tengo.

Queda prohibido dejar a mis amigos,
no intentar comprender lo que vivimos,
llamarles sólo cuando los necesito,
no ver que también nosotros somos distintos.

Queda prohibido no ser yo ante la gente,
fingir ante las personas que no me importan,
hacerme el gracioso con tal de que me recuerden,
olvidar a todos aquellos que me quieren.

Queda prohibido no hacer las cosas por mí mismo,
no creer en mi dios y hallar mi destino,
tener miedo a la vida y a sus castigos,
no vivir cada día como si fuera un último suspiro.

Queda prohibido echarte de menos sin alegrarme,
odiar los momentos que me hicieron quererte,
todo porque nuestros caminos han dejado de abrazarse,
olvidar nuestro pasado y pagarlo con nuestro presente.

Queda prohibido no intentar comprender a las personas,
pensar que sus vidas valen más que la mía,
no saber que cada uno tiene su camino y su dicha,
sentir que con su falta el mundo se termina.

Queda prohibido no crear mi historia,
dejar de dar las gracias a mi familia por mi vida,
no tener un momento para la gente que me necesita,
no comprender que lo que la vida nos da, también nos lo quita.

Alfredo Cuervo Barrero

El Origen del día del amigo

2008-07-20T11:18:00.000-07:00

Incentivado por el fenómeno del día del amigo, me dispuse a averiguar cual fue el origen del festejo de esta fecha. Para mi sorpresa descubrí que era un invento argentino, y que el creador fue un odontólogo, músico y profesor de psicología, filosofía e historia llamado Enrique Febbraro. Motivado por la llegada del hombre a la luna el día 20 de julio de 1969 , dicho profesor consagro el mismo día como "el día internacional del amigo" . "Ese día -explicó Febbraro-, todos estuvimos pendientes de la suerte de los tres astronautas. Fuimos sus amigos y ellos, amigos del universo".
Así y todo, no me queda claro todavía como se logró legitimar el día del amigo y que la costumbre de celebrarlo haya traspasado tantas fronteras. Por lo pronto se puede ver que el origen entraña un momento cúlmine de la historia mundial en donde la dicotomía entre el comunismo y el capitalismo generaba un flagelo. No solo significó un simple hecho distante, sino que (junto con la caída del muro de Berlín 20 años después) acarreó el triunfo de un nuevo modelo político, económico y social conocido como la globalización en el marco de las políticas neoliberales y la derrota del comunismo.
Una posible respuesta a mi incertidumbre de la legitimación del día del amigo, puede ser que se logró mediante la expansión de los medios masivos de comunicación y la llegada de mensajes a ciertos sectores anteriormente marginados; dentro de una nueva cultura consumista.

Por otro lado se puede dejar la historia de lado por un momento y aprovechar el día para compartirlo con los amigos.

Facundo Joel

Hoy, un día mas

2008-07-15T13:43:00.000-07:00

Hoy, martes 15 de julio; día importante para el país. Dos actos atraviesan el mismo espacio, paralizando a su vez todas las actividades cotidianas. Se genera y se percibe una división total de parte de la población entre A y B, como si se tratase de un “superclásico” en donde no existe punto medio y cada involucrado deposita sus preferencias en uno de los dos bandos. Todos ya movieron sus fichas, el tablero se encuentra inmóvil a la espera de una jugada final y decisiva, el peón ya no puede desplazarse hacia atrás.

¿De que se trata todo esto? Que casualidad pensaría yo, que justo en una misma franja horaria a 50 cuadras de diferencia se desarrollen los dos actos teóricamente opuestos. Más allá de la ideología y de la puja que halla entre ambos sectores, cabe plantearse como va mutando la política a través de los años, y de que manera la modalidad de su práctica ya no es la misma que anteriormente, ni de la que acontecerá. Actualmente se puede ver como el marketing rige este ámbito y pauta las reglas del mismo; resulta curioso comparar lo que hoy sucede, con la competitividad entre dos programas de televisión que coinciden en el contenido, en el mismo horario y en disputa de una determinada audiencia. El mecanismo es el mismo, lo único que cambia es la/s causa/s que lo motiva y sus variables.

Un conglomerado de gente asistirá hoy, sin entender realmente el motivo de su participación, creyendo que es de suma importancia su apoyo. No juzgo que no entiendan la situación, porque yo tampoco la entiendo, por eso mismo elijo quedarme en mi casa y no ser participe de algo que no comparto. No merecen siquiera que se escuchen sus discursos en la pantalla; si su objetivo es el bienestar general, ya lo hubiesen logrado si ambos hubiesen cooperado. Además el discurso no es lo importante en estos dos actos, si el objetivo era transmitir información bastaba con las ideas plasmadas en un diario o en otro medio de comunicación masivo.

Por mi parte pienso que es mejor ver esto desde afuera, finalmente se va a resolver dicha disputa y las páginas de los diarios entintadas con la problemática entre el campo y el gobierno, se van a borrar y le van a brindar su atención a un nuevo tema con el mismo ímpetu que al anterior, olvidando finalmente lo escrito durante los días anteriores.

“resulta bochornoso verles fanfarronear,
a ver quien es el que la tiene mas grande…”

Joan Manuel Serrat

Facundo Joel

Los cuervos

2008-07-11T07:38:00.000-07:00

I.-

Hubo un cadáver, echado al suelo.

Estaba tieso y sin movimiento.

No había gente, no había duelo.

Solo era carne sin sentimiento.

Lo circundaban manchas rojizas.

Nubes y sol lo sofocaban.

Líneas de sangre hacían de tizas,

trazos de muerte le dibujaban.

Brazos abiertos, por el impacto,

puños cerrados de dar batalla.

Manos cortadas, dedos sin tacto.

Cara que sufre, boca que calla.

Estaba tieso y sin movimiento,

era un cadáver echado al suelo.

No estaba solo en su sufrimiento,

alguien miraba desde su vuelo.

II.-

Huelen un cuerpo desfallecido

Hedor culpable, desmerecido.

Sacan provechos de la tristeza,

bajan buscando una nueva presa.

Abren sus alas, son como naves,

pero con picos, las negras aves.

Ven un banquete, pero no alarma,

donde hay un cuerpo que se desarma.

Bajan de a uno, pican y vuelven.

Dejan sus plumas, todo lo envuelven

Vuelan en línea, rectos, derechos.

Muerden la carne, están satisfechos.

Llega la noche, luego que cesan,

cierran los ojos mientras bostezan

Uno protege, cuida su acervo,

sabe por viejo y sabe por cuervo.

III.-

Dicen que el muerto, fue hombre.

Que era despierto, y con nombre.

Dicen que aquél, quiso cambiar

al mundo cruel, empezó a odiar.

Dicen los viejos, que sus plegarias

eran reflejos de las malarias.

Pero hay mortales, volando alto

que son fatales en cada asalto.

Asi es la vida, dice y se alegra

huele a comida aquel ave negra.

IV.-

¿Como es que allí

Reposa ahora?

Pobre de mí

Se fue su hora.

Un punto claro,

Tuvo aquel necio,

Fue su repudio

Por el desprecio.

Ahora es comida

de cuervos, el bueno

Ahora su carne

Se vuelve veneno.

Vasto desahucio,

Y pena sentencio,

Para el espacio

Que deja el silencio.

ARROIT

2008-07-08T07:50:00.000-07:00

Finalmente las soluciones, lo prometido es deuda. Por mi parte creo que es un acertijo que te mantiene entretenido un buen rato, y un desafío interesante debido a las declaraciones del creador. A los que pudieron encontrarle la solución van a poder decir "Epa, soy tan inteligente como Einstein"...

(Edición mas detallada de las etapas de solución en http://www.juegosdelogica.com/solucion_acertijo_de_einstein.htm)

Facundo Joel

El acertijo de Einstein

2008-07-01T20:23:00.000-07:00

El siguiente acertijo fue escrito por Einstein y cuando lo publicó anunció que el 98 % de la población no podría llegar a resolverlo. Yo no creo que sea asi , o quizas hallamos evolucionado intelectualmente o albert fallo en su estimación.
El acertijo es el siguiente:

Planteamiento:
1- Hay cinco casas cada una de un color distinto. En cada casa vive una persona, cada una de diferente nacionalidad.
2- Cada propietario prefiere una bebida, fuma una marca de cigarrillos y tiene una mascota que no repite ningún otro propietario.

La pregunta es:
¿Quién tiene un pez?

Hechos
· El británico vive en la casa roja
· El sueco tiene un perro
· El danés bebe té
· La casa verde está a la izquierda de la casa blanca
· El propietario de la casa verde bebe café
· La persona que fuma Pall Mall tiene un pájaro.
· La persona que vive en la casa amarilla fuma Dunhill
· El propietario de la casa de en medio bebe leche
· El noruego vive en la primera casa
· El hombre que fuma Blends vive al lado del propietario que tiene un gato
· El dueño del caballo vive al lado del hombre que fuma Dunhill
· El fumador de Bluemasters bebe cerveza
· El alemán fuma Prince
· El noruego vive al lado de la casa azul
· El fumador de Blends tiene un vecino que bebe agua

Las respuestas en exactamente una semana.

Facundo Joel

2008-06-25T16:12:00.000-07:00

Mar

Hay millares de olas en el mar,

Sin embargo una y tan solo una

Alcanzará a mojar mis pies hundidos en la arena

Esa ola que segundos antes había perfumado mis extremidades

Se marchará dejando mis piernas secas

Manteniendo mis dedos, mis uñas y mi piel a la espera de su regreso

Jamás volverá ese caudal de agua a impregnarse en mí

Quizás repetiré esa sensación de satisfacción con otras olas

Pero tan solo serán el reflejo de aquella que perdí

En cuanto a mi, me mantendré paciente en la playa

Esperando la reiteración de esa manifestación de sentimientos y complacencias.

Pero nunca se va a volver a repetir, esa ola de brea y espuma se perdió entre las demás.

Facundo Joel

“No le ofreció la luna, le dijo solo quedate,
conmigo no hay fortuna que valga el corazon
que te daré…”
Joaquin Sabina

Un amor

2008-06-19T16:01:00.000-07:00

Por ti junto a los jardines recién florecidos me duelen los perfumes de primavera

He olvidado tu rostro, no recuerdo tus manos, cómo besaban tus labios?

Por ti amo las blancas estatuas dormidas en los parques, las blancas estatuas que no tienen voz ni mirada.

He olvidado tu voz, tu voz alegre, he olvidado tus ojos.

Como una flor a su perfume, estoy atado a tu recuerdo impreciso. Estoy cerca del dolor como una herida, si me tocas me dañaras irremediablemente.

Tus caricias me envuelven como las enredaderas a los muros sombríos.

He olvidado tu amor y sin embargo te adivino detrás de todas las ventanas.

Por ti me duelen los pesados perfumes del estío; por ti vuelvo a acechar los signos que precipitan los deseos, las estrellas en fuga, los objetos que caen.

He aqui una de las obras del gran Pablo Neruda escrita en este caso en prosa situada en el libro "Para nacer he nacido". Inevitablemente podemos destacar y admirar la simpleza y el talento de Neruda para expresar y transmitir sus sentimientos mas intrinsecos.

Facundo Joel

Aldea Global

2008-06-07T16:52:00.000-07:00

Si pudieramos en este momento encoger la poblacion de la Tierra hasta llevarla al tamaño de un barrio de exactamente cien personas, manteniendo todas las proporciones humanas existentes en la actualidad, el resultado sería :

Habría 57 asiáticos, 21 europeos, 14 americanos y 8 africanos
70 serían no blancos; 30 blancos
70 serían no cristianos; 30 cristianos
el 50% de la riqueza de todo el planeta estaría en manos de seis personas. Los seis serían ciudadanos de Estados Unidos
70 serían analfabetos
50 sufrirían de malnutrición
80 habitarían viviendas de construcción precaria

Sólo uno tendría educación de nivel universitario

¿No es cierto que creíamos que la Humanidad había alcanzado un mayor nivel de desarrollo? Estos datos corresponden a una publicación de las Naciones Unidas del 10 de agosto de 1996. Si bien han pasado 12 años, no dejan de ser datos sorprendentes. Si es que estan leyendo esto es porque tienen acceso a las nuevas tecnologías como internet y por sobre todo significaría que no son analfabetos, puede que a veces no nos demos cuenta de lo privilegiados que somos. Este trayecto fue extraído del libro de Adrián Paenza "Matemática...¿Estas ahi?".

Facundo Joel

El invierno se ha llevado todo

2008-06-06T17:21:00.000-07:00

El invierno se ha llevado todo

El día, la luz, la gente

Mi juventud descansa en la oscuridad del recuerdo

En el estío del olvido

Una estrella luminosa se asoma de manera fugaz

Únicamente para resaltar que el mundo sigue su recorrido

El invierno se ha llevado todo

Y ha traído consigo el reflejo de la muerte

El otoño fue el previo aviso

De la inmensa soledad que se avecinaba

Fue tan solo una muestra macabra

De que el destino golpeaba mi puerta

El invierno se ha llevado todo

Las sonrisas, los abrazos

Los rostros felices de los mediocres

Y por sobre todo la esperanza de los que esperan

El invierno se ha llevado todo

Incluso mis proyectos más preciados

Solo ha dejado conmigo ideas y sentimientos residuales

Volcadas inútilmente en este escrito

Facundo Joel

Presentacion: Prohibido Prohibirlo

2008-06-06T16:42:00.000-07:00

En un mundo donde cada vez se la da menos importancia a la cultura y se fomenta y premia la ignorancia, en un país en donde la droga es el arma mas poderosa para el control y la desmovilización de las masas; “prohibido prohibirlo” surge para plantearse la problemática social-cultural global y promover las producciones culturales en todas sus manifestaciones.

A través de la historia podremos encontrar grandes etapas, en donde prevaleció la censura y la palabra “prohibir” como ley máxima; razón por la cual mucha sangre fue derramada por haber infringido esta ley y por luchar para que la libertad de expresión sea un derecho de todos, y que no haya privaciones con respecto a esta, sin importar lo que diga el mensaje. “Detesto lo que dices, pero daría mi vida por que puedas decirlo” fue uno de los lemas de los filósofos de la Revolución Francesa. "De aquí en adelante se solucionaron todos los problemas y los habitantes del mundo vivieron felices". Sería de mi agrado poder decir esto, pero no sucedió así y de serlo así quizás no tendría necesidad de escribir dichas líneas. Luego de la revolución Francesa la democracia no triunfó siempre y los valores que caracterizaban a este régimen político no fueron respetados ni practicados en gran cantidad de los casos, razón quizás contribuyente al derrocamiento de los gobiernos y a la implementación de regímenes no-democráticos.

En este espacio voy a tratar de resaltar las manifestaciones culturales que de mi surjan y las que se fueron dando históricamente por grandes hombres en algunos casos pocos reconocidos, o reconocidos después de muertos; movidos por las problemáticas sociales-económicas-políticas y por las curiosidades que brinda la vida.

Facundo Joel